Eh ben, on est gâtés! Qu'est-ce qui t'arrive Cyrill?


Elle était habile de son corps
Vous donnait la liqueur de son âme.
Malheureusement, sous ses dehors
D'aristocrate et de grande dame
Son goût était d'engendrer les morts.

Ah ! Conjecturer qu'un tendre cœur
Puisse être le voisin des entrailles !
Y aurait -il réelle douleur
A mordre la chair de ses tenailles ?
A juste cause, point de malheur.

Lors elle ne tergiversa pas.
La stupeur m'avait cloué sur place.
Je ne pus que murmurer tout bas :
«Veille à ne point oublier de trace
Quand tu les fais passer au trépas. »

« Ah ! Quelle pitié pour le mourant ! »
Je crus qu'elle me cherchait querelles
Et craignis d'affronter le torrent
De ses médisances si cruelles
Mais légitimes au demeurant.

« Quelles voluptés dans ces douleurs ! »
Pouvais-je lire dans ses pensées.
Elle se délectait de leurs pleurs,
Et leurs rébellions courroucées
Avaient leparfum de mille fleurs.

Elle aurait aimé m'ouvrir les yeux
Sur le plaisir, me montrer la voie.
Pas question de la suivre en ces lieux,
Moi qu'une prise de sang effraie !
Je partis alors vers d'autres cieux.

L'orgue du Fils

L'orgue
L'instrumentiste fou s'échine au corp à corps
Car il sait son bastringue posséder tout une âme,
Dans le beau fuselage et partout en dehors
La musique émet ses pensées, grande dame !
Elle célèbre la joie des vivants, même morts...

Elle tire les amants indolents par le cœur,
Et ses jeunes mariés remontant les entrailles
De la maison sacrée - Elle borde la douleur
De ces veuves éplorées que les regrets tenaillent -
Le spectre du plein chant surpasse le malheur...

Voici les communiants qui procèdent au pas :
Les grandes orgues terrestres se taisent et font la place
Aux guitares joviales, aux tambours, et en bas,
Regardant la tribune, Marie en suit la trace,
Fixant l'inamovible et cruel trépas.

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Le Fils
Depuis deux millénaires sur sa passion, mourant,
Il écoute l'hydraule dont les airs en querelles,
Font, selon l'occasion, rire ou pleurer torrent,
Tour à tour gais ou tristes de ses augures cruelles -
Ensemble ils traversent les âges, demeurant...

Lorsque hurle la quinte du loup - Ô douleurs ! -
Saignent à ses tympans les plus dignes pensées ;
Que de croire rendre hommage par l'emphase et les pleurs
A pourtant fait d'icônes fourbes et courroucées !
L'homme ploie la nature et plastifie les fleurs...

Et le "bien tempéré" continue sous ses yeux
De rafraîchir l'ardeur et d'ouvrir la voie.
De toutes époques, frères, mais aussi de tous lieux,
Le fidèle contemple ce vestige qui l'effraie ;
Le flageolet, enfin, châtie le Christ aux cieux...

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Flageolet : Jeux d'orgue au même titre que la flûte, le prestant, etc.
Quinte du loup : Décrit la fausseté de certains intervalles musicaux dans les tempéraments établis selon le rapport des harmoniques naturelles, progressivement abandonné au cours du 18ème siècle.
V. 8 j'ai changé la terminaison 's' de la rime en 'ent'
...

Je trouve chacune des interventions très belle et très différente.
Les bains de soleil d'Embellie, le superbe hommage de BSL, la femme fatale de Myndie, le ... cactus? de Cristale...
Cyrill, on attend plus que le bailleur !