Voilà ma copie :

Avoir pour seul horizon
Et pour unique saison
Le frimas d’un pâle hiver,
Sans un murmure de mer,
Ni qu’un amour vous accueille,
À sa branche moindre feuille.

Toujours ce même sentier,
Même ouvrage sur métier.
N’avoir pas once de miel
Ni perspective en son ciel.
Les tourments d’une âme heureuse
Ne sont à l’homme qui creuse

Son dam par tous les chemins
Et sa tombe pour demain
Que fleurette parfumée
D’une inaccessible aimée.