J’ai troqué le printemps contre les ecchymoses
la rime contre prose et contretemps rosée.
Sur le fil en osmose où règne l’araignée
perles sur un portant dont le soleil dispose.

Drame moderato, la page se déchire.
La morsure de plume imbibe d’indigo
Le poème in-quarto. C’est ton sang qui soupire,
C’est le pli d’amertume en ton cœur marigot.

... ne retenant de l'aube
Que le soleil meurtri,
les lanières de nuit
Cernes de sable inavoués.

C’est l’ancre naufrageant quelque ultime navire.
Tu contemples les fonds creusé de son ergot
Sur lesquels, bâtissant les murs de son empire,
Elle écrit son blason, écrasant ton ego.

L’odeur de la terre,
le paradis en enfer.
Le vin, l’ivresse,
jeunesse, paresse.

Au bout de l'océan, ta volonté chavire
Et songe à s'abimer au fond d'un noir brûlot,
Cet abysse funeste et sombre qui l'attire
Et qui fut le tombeau de plus d'un matelot.