L'aube tisse une toile aux mille effets mouvants,
Opales et rubis piquent sa broderie ;
La rosée y chatoie en éclats captivants
Et ses larmes s'éploient en froide allégorie.

Entre le désir et la mort,
moi l'inconnu de lui-même,
comme le double d'un autre être,
je te cherche, encore et encore.

Advienne ce qui advienne!

La proie et la meute immonde.
Du corps et des consciences,
d’un viol en bandes,
de la peau à peau, la chair a ses souvenances.

Une certaine médecine

La nuit se raréfie en échos dérivants ;
Un ciel imaginaire encre la rêverie.
De son combat les pleurs sont les seuls survivants
et l'homme émerveillé goûte à la féerie.

Puisque rien ne s'oppose à la nuit-ecchymose,
elle n'a de répit qu'en les métamorphoses :
se voyant souveraine au-delà du Fréhel
Mais les bleus sur ses bras la relient au réel.

C’est cela l’errance, le temps qui passe.
Du tourment des choses à venir,
J’ai, la certitude d’un jour sans lendemain,
et de l’âge tendre, une indicible mélancolie.

Le passage du temps, rite sacrificiel
mélange les pastels en une étrange osmose
Et l'aube prophétise un jour artificiel,
Sur des vagues de plomb, un horizon morose.

Portant ma peine de prophète saigné,
Un peuple hagard partant à la dérive,
J'entends le Divin impulsant de la rive,
Ces coeurs glorieux ne cernant l'arrivée.

Trainant en mon ombre infestée de soleil,
Un espoir noyé dans un cours amoindri,
Je rends au Malin ses rebuts la pareille,
D'un Ciel qui se lève pour clore la partie.

C'est cela l'errance, le temps qui passe.
Du tourment des choses passées et à venir,
j'ai, la certitude d'un jour sans lendemain,
et de l'âge tendre, une indicible mélancolie .