La Fabrique fastueuse, trop bien aise du bienfait
Que prodiguait son chantre affairé aux commandes,
Lui graissiat tant la patte que s'en était méfait,
Et le vil saltimbanque au fisc omit l'offrande.

Il pleut des cordes, la manche sous les ponts,
c'est la vie, c'est la fête, ça tourne dans sa tête,
des rêves de roulotte, les doigts sur les frettes,
avec ses pieds, il joue d'la guitare bidon.

(Les pieds font la fête)

De son visage tors, une douceur émane,
Que vient corroborer sa voix de baryton.
La voûte multiplie l’écho de son organe,
Tandis qu’à l’isoloir, blêmit le cureton.

Je prends ta main
comme une offrande
comme un soin
comme une sarabande

La pluie cette ingénue
tresse tes cheveux
La pluie cette inconnue
délave tes yeux

La marche pataugeuse et courbé sous la drache,
Le jean en larme et ruisselant, je vais clopin
-Clopant, tout essayant de rendre leur panache
Aux baleines en vrac d’un auguste pépin.

Comme il est bas et lourd le ciel qui tousse et crache !
Heureux de n'être pas chaussé d'un escarpin,
Mais sentant toutefois remonter mon goulache,
Je maudis le destin qui joue au turlupin.

Mon rêve est de forêts, de branches
Qui s'essorent quand vient dimanche,
Laissant échapper des nuages
Sous l'étau de l'astre sans âge.

Une page blanche, l'abîme sous une plume et un sang d'encre.
Où sont nos souvenirs, à tourner le dos à la mer?
De la mémoire et de l'oubli, ce reflet dans la rivière,
des anciens jours, hors du temps, dame vérité amère!

( Les souvenirs menteurs!)

C’est un jour à noter au bas d’un calepin
D’un pli sur le feuillet, d’une croix, d’une tache.
Non content d’arroser la rose et le lupin,
Le ciel aura raison de ma belle moustache.