Ce texte est une participation au concours nº 8 : Les brèves d'eau (informations sur ce concours).

J’ai chaud. Je viens d’apprendre un mot malais. Bukit. Cela signifie colline.

De ce côté de l’île pourtant, nul relief. La mer. Plate. À perte de vue. C’est pour elle que je suis là, pour la peindre.

Il n’est que huit heures et demie et déjà le soleil tape. Durement.

Je n’arrive à rien… Mon papier, épais, absorbe l’eau mais aussi mon inspiration, ne laissant que bavures désordonnées à sa surface.

J’ai soif. Je pose mes pinceaux, témoins de ma vaine tentative à transposer la justesse du paysage et quitte l’étroit balcon. Deux appuis. Pas plus. Je jure. Ma douleur à la cheville, vestige lancinant de la veille, se rappelle à moi. Tandis que, contraint de continuer en sautillant sur l’autre pied, l’incident repasse devant mes yeux.

Hier soir… Trop impatient. Trop fou. Mes valises à peine négligemment jetées sur le plancher de la chambre que déjà j’avalais les escaliers. Quatre par quatre. Un vrai cabri ! Je voulais voir la mer, m’en imprégner pour que demain, l’aquarelle naisse d’elle-même. Et là, à la dernière marche, l’entorse. Stupide. Inévitable. Douloureuse…

Un craquement sec me ramène à la réalité. Je viens de m’effondrer sur le matelas, brisant au passage une latte du sommier. J’ai mal. Ma main tâtonne, cherchant fébrilement la crème dans le tiroir de la table de chevet. Je l’ai. Je l’applique, mais du bout des doigts seulement. La chaleur diffuse à travers l’articulation, estompant quelque peu la douleur.

Je profite de ce répit pour glisser dans un sac mon matériel : papier, éponge, coton, chiffon, palette, pinceaux et une bouteille d’eau, indispensable pour mélanger les pigments. C’est décidé. Je sors ! Ce n’est qu’une entorse après tout. D’ici, je ne parviendrai à rien. À peine trois cents mètres me séparent de la plage, même en marchant lentement la lumière y sera toujours propice, il est encore tôt. De plus, il paraît que l’eau saline a quelques propriétés anti-inflammatoires.

Je quitte la chambre et me dirige, boitillant, vers l’ascenseur. Je me glisse à l’intérieur, appuie sur le bouton du rez-de-chaussée et commence à descendre. Dix étages. Ce concours va me rendre fou. Cinq jours. C’est tout ce qu’il me reste. Et ce thème, compliquant tout : l’eau de là. Interdisant implicitement mais aussi réglementairement l’eau d’ici. C'est-à-dire l’eau du pays. Le mien, la Belgique. J’avais donc pris le risque d’attendre le 25 décembre, premier jour de mes vacances. Noël au soleil, seul. Curieux choix. Le 30, à minuit, date ultime pour remettre mon œuvre. Une course contre la montre.

Une voix me tire de mes pensées. La radio. Tremblement de terre en Malaisie. Pas ici, heureusement.

Je constate avec surprise que je suis déjà dans la rue. Je me retourne, regardant le hall de l’hôtel que je viens de traverser sans ressentir la moindre gêne. Trop occupé à me rappeler l’échéance mon esprit a occulté les signaux de la douleur.

Je me remets en route. Les premiers pas sont à nouveau éprouvants.

Neuf heures vingt. La rue est déjà agitée. Les échoppes de bois débordent de touristes. Les tuk-tuks ont bien du mal à se frayer un passage. Moi aussi. Je me concentre sur mes appuis. J’ose un regard vers les palmiers, annonçant la fin de l’artère principale de la station balnéaire. J’ai presque parcouru la moitié de la distance. Un thermomètre affiche trente-cinq degrés.

Je continue ma lente marche. Ici et là quelques Ladyboys terminent leur chaude nuit, accostant sans gêne certains vacanciers.

J’ai soif. Je pénètre dans le premier magasin dont la file d’attente à la caisse ne me rebute pas. Le "Patong’s food". J’en ressors à peine que ma bouteille d’eau est déjà à moitié vide.

Enfin, je touche au but. Telle une haie d’honneur, les enseignes trônant au-dessus de la devanture des dernières boutiques m'accompagnent jusqu'au muret longeant la plage. Je l'enjambe tant bien que mal et arrive aux bungalows de luxe. La chaleur est de plus en plus accablante.

Dix heures. La mer d’Andaman est là, à quelques pas. Je dépose mon sac à l’ombre d’un palmier. C’est là que je peindrai. Mais avant, me baigner. J’ai la peau moite et la cheville enflée. J’avance vers l’eau, prudemment, guettant la moindre aspérité, le moindre relief du sol. Je relève la tête. L’inspiration me submerge, dessinant la toile devant mes yeux. L’image disparaît, brusquement, remplacée par les vagues. Réelles. Bruyantes. Hautes. Se rapprochant. Vite. Anormalement.

J’ai chaud. Ça n’a plus d’importance maintenant. Je viens d’apprendre un mot malais. Bukit. En langue thaïe il se prononce Phuket.