J’arrive dans le quartier. Je vois des visages apparaître aux fenêtres, des portes s’entrouvrir, des yeux me regarder par les nombreux trous percés dans les murs. Ils m’inspectent de la tête aux pieds. Les blancs ne se promènent jamais dans ce coin de la ville. Ils ont trop peur. Trop de bagarres se sont déclenchées à cause de ces pourritures d’Arabes. Il faut nettoyer le pays, éloigner les parasites. C’est pour cette raison que je suis là. Je fais partie d’un groupe - jugé extrémiste par quelques personnes n’essayant même pas de comprendre nos motivations - qui se réunit chaque semaine pour trouver une solution à notre problème. Nous sommes atteints de la peste métissée et nous n’avons trouvé aucun remède, pas un sérum n’existe. Nous devons donc éliminer les virus, sans pouvoir arrêter l’hémorragie.

Deux jeunes beurs s’approchent de moi. Ils brandissent des lames vers moi. Un sourire se dessine sur mes lèvres. Je sors mon neuf millimètres et les descend. Des cris retentissent.

Un massacre s’ensuit. Je tire sur tout ce qui bouge : les femmes, les enfants, les chats. Il faut extirper les mauvaises herbes. La vermine doit disparaître. Un coup de feu retentit. Une douleur indicible transperce mon poignet et mon arme s’en va valdinguer à quelques mètres. Si le but était de me désarmer, c’est un coup de maître. Je pense plutôt que l’on voulait ma peau. Mais ces saletés de musulmans ne sont bons à rien. Je me dirige vers mon flingue. Un enfant passe à vive allure et ramasse le fusil. Derrière moi, un homme l’appelle. Il s’appelle Ali, et il vient de signer son arrêt de mort.

Je me tourne et aperçois l’homme qui m’a tiré dessus. Je me dirige, tranquillement, vers lui. Il ne me remarque pas. En fait, ma présence l’indiffère. Il cherche désespérément celui qui semble être son fils du regard. Je lève mon pied et lui donne un coup violent à la figure. Il se retrouve par terre. Je lui arrache son arme à feu des mains et la pointe vers son visage. Nos regards se croisent. Il est totalement apeuré et m’implore. Je tire : c’en est fini de ses jérémiades.

J’entends un cri. L’enfant a vu son père mourir. Je me retourne vivement ; il se met à courir. Je le suis en marchant : mes jambes sont deux fois plus longues que les siennes. Nous arrivons dans une impasse. Je le vois se cacher dans une poubelle. Il croit être passé inaperçu. Je m’avance vers sa cachette. J’ouvre brusquement le container. Il pointe son arme vers moi, je fais de même. Ce sera lui ou moi, tout dépendra d’une seconde.

Je m’appelle Ali et j’ai treize ans. Je suis assis à table avec le reste de ma famille. C’est l’anniversaire de ma mère et, pour l’occasion, même mes cousins sont venus dîner avec nous. C’est l’euphorie. On ne se retrouve pas souvent tous ensemble. Les petits jouent dans le salon. Moi, j’essaie de m’introduire dans le groupe des adultes en prenant part à leurs discussions. Je ne me débrouille pas trop mal. Il n’y a que la politique qui coince : ça ne m’a jamais intéressé et je ne comprends pas tout. Enfin, je pense qu’une bonne soirée s’annonce.

Mon grand-père raconte encore la période où il a aidé à sauver la France, pendant la seconde guerre mondiale. Il s’arrête soudainement de parler et se lève, plissant les yeux pour regarder par la fenêtre du salon. Il semble intrigué. Nous tournons tous la tête vers le point qu’il fixe. Un blanc. Aucun de nous ne cache sa surprise. Mon grand-père regarde dehors en s’appuyant sur le rebord de la fenêtre. Ses mains tremblent.

- Il est armé !

Deux coups de feu retentissent dans l’air. On n’arrive pas à réaliser. On ne comprend pas ce qu’il se passe ; enfin, on ne veut pas. L’homme tire de nouveau. Mon grand-père tombe par terre. La balle l’a atteint à l’endroit où se croisent ses sourcils. Ma mère crie. On est tous effrayés. Mon père se dirige vers un tiroir et en sort une boîte. Je regarde par-dessus son épaule et je vois un revolver.

- Tu ne vas pas le tuer ?

- Ne t’inquiète pas, je vais juste essayer de le désarmer.

Il ouvre la porte d’entrée et tire. Je le rejoins et aperçois l’arme de l’homme par terre. Je cours pour la ramasser.

- Ali !

Mon père s’inquiète. Je le regarde et, juste au moment où je veux lever le pouce, le tueur s’approche de lui et l’attaque. Il l’abat. Je me mets à courir. Il ne doit pas m’attraper. Des tas de questions se bousculent dans ma tête. Je ne comprends pas pourquoi on nous en veut, pourquoi il a choisi mon quartier. Je ne comprends rien. Je cours, je ne m’arrête pas. Je jette un rapide coup d’œil par-dessus mon épaule : il me suit. Moi qui connais si bien le lieu où je vis, je perds tous mes repères. Je me retrouve dans un cul-de-sac. Il me faut une cachette, et vite ! Je m’approche d’une poubelle et me glisse à l’intérieur. J’espère qu’il ne m’a pas vu. Je n’entends que ma respiration. C’est plutôt bon signe. J’essaie de regarder par un minuscule trou creusé par la pluie. Je ne vois rien. Brusquement, le couvercle se soulève. La lumière m’aveugle.

Il est devant moi. Par réflexe, je lève l’arme de mon père vers lui. Il pointe la sienne sur mon front. J’ai peur, je crains ne pas être assez rapide.

Ali est décédé après avoir tenté de tirer sur l’assassin. À cause de sa jeunesse et de son manque d’expérience, il n’a pas su tirer assez précisément pour tuer son "adversaire". Comme quoi, la vie n’est pas toujours juste.