Les ombres de la nuit faisaient grise mine. Elles desserraient leur étreinte céleste, puis s’éclipsaient, à regret, bourrées de souvenirs obscurs. Au loin, des lueurs lunatiques, inconstantes et batailleuses, sautillaient tout en s’éparpillant au-dessus de l’horizon naissant. Le chuchotis ronchon du maigre ruisselet ne se le fit pas dire deux fois. Il s’assoupit, de bonne grâce. Et se tut, jusqu’au soir. Aussitôt, l’eau se souvint de tout ce qu’il y avait à faire. Et pour se donner du courage, elle entonna l’hymne du renouveau. Elle attaqua de toutes ses forces une guirlande de hourras audacieux qui acclament, chaque jour, en cet instant divin, la résurrection de l’aurore. C’est alors que la benoite rampante se dressa avec une violence inouïe au-dessus de la morne pierraille. Les alentours n’en crurent pas leurs yeux. Ils vérifièrent si par mégarde ils n’avaient pas fait un écart en déviant quelque peu durant la nuit. Mais non, c’était bien la benoite rampante. Elle commençait sa nouvelle vie. Ça l’avait travaillé depuis quelques semaines. Depuis sa rencontre avec la marmotte rêveuse.

Il faut savoir qu’en temps normal, elle est belle et humble à la fois, la benoite rampante. Pas du tout coquette. Soignée, sans plus. Elle ne fait vraiment pas de chichis. Encore que, si les feuilles aux contours ondulants se prélassent et prennent la vie du bon côté, les fleurs dorées mais simplettes, elles, font tout leur maximum pour consoler les éboulis endeuillés de solitude. Elles embellissent la rocaille, uniquement celle qui est laide et peu avantagée par la nature. C’est leur vocation. Elles exercent leur sacerdoce avec une volonté farouche, beaucoup de goût et un sens élevé du devoir. Elles luisent, de très loin, dès les premières indiscrétions du petit jour, jusqu’aux émois du soir. Presque, en rougiraient-elles de fierté, les pauvrettes, mais elles sont jaunes, jaune auréolin, pour être précis, parce que nacrées de soleil. Et pour rien au monde, elles ne changeraient de couleur. Elles consacrent la journée entière à parsemer d’étoiles d’or des débris cafardeux et des gravas crasseux. La benoite rampante se tient au ras du sol dans les pierrailles les plus disgracieuses de la moyenne montagne. On ne la distingue que si on y regarde de près. Elle n’est pas là pour parader, la benoite rampante. Seulement pour décerner un peu de dignité à des lieux de désolation. Les reflets de la benoite rampante flamboient. Et ils sont omniprésents. Parce qu’elle a un secret pour être chétive et universelle à la fois. On pourrait croire qu’elle a le don d’ubiquité. Non, c’est tout à fait autre chose. Son truc, c’est le stolon. La benoite rampante est une virtuose de la multiplication par stolons. Elle est probablement à l’origine de cette stratégie qui remonte au commencement de la vie végétale. Aujourd’hui, la pionnière compte de nombreux disciples prestigieux, à l’instar du fraisier qui s’est approprié le mérite de la trouvaille et bénéficie d’une gloire usurpée. La définition que donne le dictionnaire est la suivante : le stolon est une tige secondaire de certaines plantes qui court à la surface du sol et s’enracine de place en place pour produire de nouveaux pieds par marcottage naturel.

Rien n’aurait changé si une marmotte rêveuse n’était pas venue voir de près. Une marmotte rêveuse, facilement charmée par de petits riens et qui de surcroît aime le beau. Elle consacra une matinée entière à examiner, en silence, sous toutes ses coutures, la benoite rampante qu’elle n’avait, jusqu’alors, jamais remarquée. D’ailleurs, elle s’en était excusée à grands renforts d’attendrissants regrets. Et de trouver les fleurs tellement mignonnettes. Des chignons déglingués, enrubannés de délicats entrelacements, en désordre, blottis dans de minuscules calices dorés. Six pétales, gaillards et flambants neufs, montent la garde, tout autour, prêts à en découdre avec les feux d’un soleil conquérant qu’ils ne quittent jamais des yeux. Et de trouver les feuilles tellement simplettes. Et bien guillerettes, aussi, avec leur drôle d’air penché. Prêtes à rendre service, tout le temps, il faut bien le reconnaître. Chacune partage avec l’une de ses voisines l’ombre qu’elle reçoit de celle qui est juste à côté.

- Mais qu’as-tu, à la fin, à me dévisager depuis tout ce matin ?

À midi, en montagne, l’univers fait une courte pause. La benoite rampante avait attendu ce moment irréel pour réagir. En fait, elle s’était bien rendu compte, plus ou moins confusément, qu’il se passait quelque chose d’insolite. Mais elle était bien trop occupée. Tous les jours, c’est pareil. Elle n’a pas une minute à perdre. Se régler, millimètre par millimètre, sur le soleil, pour capter, à chaque instant, toute la brillance de l’astre, ne souffre aucun relâchement de la vigilance. Car la benoite rampante déteste l’à-peu-près dès qu’il s’agit d’ensoleillement. C’est une question de surexposition sur laquelle elle ne transige pas. Pour elle, c’est vital. Elle doit faire sans cesse le plein d’énergie. Ce n’est pas tout. Elle est dans le même temps accaparée par une seconde mission, tout aussi primordiale que la première et, qui plus est, l’oblige à prendre radicalement le contre-pied de sa fascination du ciel. À tel point, que dès l’adolescence, elle pratique le dédoublement de la performance avec une maîtrise magistrale. C’est qu’elle partage une relation de très grande intimité avec le sol. Elle ne le lâche pas une seconde. Elle le parcourt, le tâtonne, l’évalue, s’enquiert de son état et va jusqu’à le pénétrer, ici ou là, pour que ressurgisse, au prochain anniversaire, l’incroyable descendance.

- Tu es belle ! Magnifique ! Superbement magnifique ! Je ne comprends pas. Être aussi belle. Être aussi belle et rester à l’écart du monde. Dans les endroits les plus moches de la montagne, en plus. Mais pourquoi ? À quoi ça te sert d’exister ? Ça me revient maintenant, je t’ai croisée au Tuc du Vilain et au gué du Malbâti aussi. Ah oui ! Je m’en veux. Je n’avais pas remarqué ta beauté. Incroyable ! J’ai bien été sotte.

La marmotte rêveuse, n’est pas baratineuse. Elle ne s’exprime que dans des occasions qui en valent vraiment la peine. Deux ou trois fois par an. Uniquement. À peine quelques mots. Que pour faire des louanges, du reste. Chaque fois des compliments justifiés. Jamais pour autre chose. Puis, elle retourne chez elle et retrouve le train-train de son existence. La benoite rampante avait fait la sourde oreille. Mais elle avait tout entendu. Depuis ne cessèrent de s’inviter des clins d’œil aux contours farfelus qui à tout moment, sans en avoir l’air, taquinaient ses certitudes et ses habitudes. Ce n’étaient pas à proprement parler des pensées expresses qui auraient pu donner à réfléchir ; non, tout au plus, des arrière-pensées sans queue ni tête, et sans but précis qui passaient par là, incidemment, histoire de se divertir. D’ailleurs, bien vite, elles devinrent moins nombreuses et disparurent définitivement. Au profit, il faut bien le dire, de diables de voix qui prirent la fâcheuse habitude de rappliquer de plus en plus souvent. Et me revoici et me revoilà et je reviens te faire un coucou et j’insiste et tu as tort de ne pas m’écouter. Des balivernes qui disaient la même chose, à mi-voix, d’accord, mais à force, la sempiternelle répétition fit boule de neige et prit peu à peu de l’importance. Tellement que la rengaine en devint légitime et se transforma en obsession. Oui, et pourquoi pas. Après tout, elle avait bien le droit. Elle se montrerait à tout le monde. Ce n’est pas un crime. On viendrait la voir de loin. On l’aimera. On l’appréciera. C’était pas bien compliqué. De stolon en stolon la benoite rampante eut vite fait d’aller voir du côté du mont d’Or. Il paraît qu’il y a un sentier qui est fait pour. Il est très prisé par de nombreux randonneurs. Ils regardent partout. Tout le monde la verra. On prendra plein de photos. S’il faut, elle sera encore mieux en photo qu’en naturel. Son portrait fera la une des journaux spécialisés. Certains amateurs éclairés viendront faire des vidéos. La benoite rampante se dressa avec une violence inouïe au-dessus de la morne pierraille pour s’orienter. Elle eut vite fait de se repérer et de se choisir une place de roi aux abords immédiats du mont d’Or.

- Et qu’est-ce-que tu fais là, toi, nigaude ?

C’était le cirse laineux. Chez le cirse laineux tout est beau. Ce sont les fleurs qui captent les premières le regard. Les feuilles, c’est bien après. Les fleurs du cirse laineux n’ont pas leurs pareilles pour menacer et séduire en même temps. Aucunes autres fleurs ne leur ressemblent. Elles forment, ici ou là, des petits commandos de choc. Des plumeaux en ordre dispersé, surmontés de toupets poilus, couleur byzantin ou orchidée, satinés, toujours aux aguets. Des frères d’armes sans cesse prêts au combat. Ces touffes guerrières se quillent dans les airs, stoïques et altières, empalées à des hallebardes couleur chlorophylle. Même les feuilles équipées de redoutables canifs dissuadent autant qu’elles plaisent. Excepté pour les ânes qui apprécient le cirse laineux pour ses qualités gustatives particulièrement exceptionnelles. C’est bien connu, ces animaux raffolent de chardons de tous poils.

Le cirse laineux insista, autant qu’il put.

- Mais qu’est-ce-que tu viens faire là ? Tu n’es pas du tout à ta place. Tu n’es pas équipée pour faire la belle, voyons. Repars ! Vite ! Crois-moi, c’est ton intérêt. Plaire, ça s’apprend. Il y a un vrai savoir-faire. Il faut de l’entraînement. C’est une technique risquée. C’est même une science. C’est la connaissance des invraisemblances.

Elle était si gentille et si douce la jeune fille qui vint à passer par là. Elle se baissa, fit son plus joli sourire à la benoite rampante, puis la cueillit, délicatement, pour la glisser, prestement, dans ses cheveux bruns.