Ne surtout pas faire confiance au lapin. Je savais que je n’aurais pas dû aller boire le thé avec lui, c’est nul et pourtant j'adore boire le thé. Je sais que la coccinelle en fait du vraiment meilleur, elle en a, au moins, 400 sortes différentes. Une vraie boutique ! La prochaine fois, je n’écouterai pas ce méchant lapin, je suis en retard !

Il faut que je cherche la sortie pour rentrer chez moi !

- C'est simple : c'est à droite, dit une toute petite voix.

- Oui, mais quelle droite ?

- Ah ! oui, c’est la partie la plus difficile, remarque, tu as une chance sur trois.

- Je vais tenter par-là. Je crois que je vais me promener un petit moment encore dans ce monde. Si encore la brume sentait la barbe à papa, mais même pas... Elle a comme une odeur de rose et de vanille.

J’aurais dû écouter ma mère. Pour une fois dans ma vie, j’aurais dû l’écouter. Et travailler à l’école, au lieu de vouloir faire « auteur ». Tout le monde de nos jours se prétend auteur à partir du moment où chacun a Word sur son ordinateur et que trois mots s’y alignent.

Ce n’est pas si simple, il faut le concept, la plume, la chance. Et au final, moi, de la chance, je n’en ai jamais vraiment eu.

Je ne parle pas de la chance que vous avez quand vous trouvez une place pour vous garer juste devant le bureau, ni de celle que vous avez lorsque vous trouvez une pièce par terre.

Moi, je parle de la vraie chance. Celle qu’on n’a qu’une fois dans sa vie. Celle qui nous consacre !

Personnellement, j’y croyais, je me voyais érigé au rang de Baudelaire, Verlaine, Rimbaud et autres dieux de la poésie, un être maudit et adulé. Je me voyais avoir une vie misérable qui serait compensée par la beauté de mes écrits. Au lieu de ça, je me vois contraint d’écrire des histoires de drogués avec des lapins roses et des arbres qui « fleurent » bon le caramel pour des gosses de trois ans qui ne savent même pas lire.

« Jade continuait de marcher dans les bois, quand la petite voix lui dit alors :

- As-tu croisé le papillon multicolore ?

- Qu’est-ce que c’est ?

- Un papillon ? C’est un animal très coloré qui vole dans le ciel. Il est léger comme l’air et coloré comme l’arc-en-ciel ! Il saura t’aider à retrouver le chemin que tu as perdu.

Oh ! regarde là-bas ! C’est une licorne !

- Ce n’est qu’un cheval blanc !

- Oui, mais celui-ci a une corne en or sur la tête. »

Mon portable sonne. L’éditeur. Évidemment, ça fait une semaine que j’aurais dû en finir avec « Jade sur l’île des étoiles », mais cette Jade m’exaspère. Je m’allume une cigarette et ne réponds pas. Qu’il aille au diable. Je souffle cette fumée qui me détend, les yeux perdus dans le vide.

Je me retrouve seul avec elle.

Jade.

Et me prends à l’imaginer dans la vraie vie. Qui serait-elle ?

(Je veux dire une fois sevrée, une fois qu’elle ne verrait plus des lapins de couleur et des fleurs en forme de chapeau). Elle serait grande probablement… les cheveux bruns, et longs aussi…

Elle aurait les yeux verts et me regarderait souvent malicieusement. Le matin, elle mettrait un temps fou pour se préparer, je grognerais… Mais en entrant dans la salle de bain derrière elle, je sentirais son parfum, qui embaumerait la pièce. Elle serait celle que j’attends depuis toujours. Nous vivrions des moments magiques dans leur simplicité ; simples et beaux comme les dimanches après-midi, tendres et doux comme les matins d’avril.

Elle m’aimerait. Et moi aussi. Tout serait parfait, beau, grandiose comme dans les livres les plus magnifiques !

Jusqu’à ce que je sombre. Car je sombre toujours.

Le bonheur n’est pas fait pour tout le monde. Surtout pas pour moi.

- Va-t'en ! Va-t'en ! lui cracherais-je. Je gâche ta vie.

Elle ne doit pas rester avec moi, je ne vois pas pourquoi elle le ferait, elle est trop belle, trop attentionnée, trop tout.

- Je suis désolé. Tellement désolé de ne pas te donner ce que tu mérites.

Je verrais ses larmes, couler sur ses joues que j’aurais tant embrassées, ses yeux rougis qui m’avaient regardé amoureusement. Je verrais ses lèvres trembler, ses bras, inertes de désarroi, qui autrefois m’avaient tant étreint.

La porte claquerait. Fin de notre histoire.

Je me retrouverais seul. Encore. Un verre à la main, une cigarette dans l’autre.

La lumière crue de ce matin bave sur les murs de cette chambre aseptisée et le clapotement des gouttes sur la vitre sale me déprime et me donne envie de vomir. Je suis attablé à ce bureau laid dans sa simplicité, sur cette chaise tristement banale. Au-dehors les gens courent se mettre à l’abri. Comme ils sont laids eux aussi.

Je regarde ces murs blancs. Je les fixe, ne vois en eux que du vide. Une surface plane. Bêtement plane et uniforme. Craquelée un peu sur le dessus.

Craquelé comme moi. Juste prêt à céder.

Je suis auteur sans succès, sans avenir. Mon seul don : celui de rêver. Mon malheur à moi est que je n’en ai pas. Je ne serai jamais maudit, ni touché par la Beauté. Je suis condamné à être moyen toute ma vie, aucun sommet, aucun gouffre. Le Karma probablement.

Mais revenons sur terre. Jade doit encore traverser la « Vallée des biscuits ».