J'aimerais vous faire rêver mais cela n'est pas mon but premier. Je tiens juste à vous narrer une belle mais néanmoins étrange histoire vécue par un petit garçon du nom de Nicolas.

Nicolas, petit garçon de neuf ans intelligent et merveilleux, croquait la vie à pleines dents. Il aimait jouer, rire, apprendre comme tous les enfants de son âge. Mais ce qu'il préférait par-dessus tout c'était de passer du temps avec son grand-père.

Ces deux-là ne se quittaient jamais. Ils faisaient tout ensemble : aller à la pêche, au parc, se promener au marché, tondre la pelouse, nourrir les poules et les oies, ennuyer le pauvre monsieur James, le libraire, en gagnant de l'argent tous les vendredis aux jeux à gratter et bien sûr lire des histoires avant d'aller dormir. On pouvait même entendre, de temps en temps, le grand-père, lui qui avait renoncé aux beaux-arts pour se marier et fonder une famille, donner des leçons de piano à son petit-fils. Vous ne trouverez jamais un amour plus pur et plus beau que celui qui unissait le petit garçon à son grand-père.

Mais, lors d'un triste et froid mois d'octobre, le vieux grand-père tomba malade. Si malade que le médecin voulut qu'il soit suivi continuellement à l'hôpital. Nicolas ne pouvait s'empêcher de voir son grand-père. Il lui rendait donc visite tous les jours. Il y restait toute la journée et aussi longtemps qu'il le pouvait. Il arriva plus d'une fois où l'infirmière de garde, touchée par ce petit gamin, les laissa ensemble plusieurs heures après les heures de visite autorisées.

Pendant ces longues soirées, ils parlaient de choses et d'autres. Étrangement, ils avaient toujours quelque chose à se dire. Jusqu'à ce fameux soir où Nicolas, tout innocemment, demanda :

- Grand-père, les gens qui meurent ils vont au ciel ?

Le grand-père ne fut pas surpris par la question de son petit-fils. Il s'y attendait à vrai dire. Et il lui répondit calmement :

- Certaines personnes oui. Quand elles ont été sages durant leur vie, elles peuvent atteindre le paradis. Mais ce ne sera pas mon cas. Moi, je resterai ici auprès de toi pour toujours.

Sur ces mots, Nicolas serra très fort son grand-père dans ses bras et dans la pénombre de la chambre éclairée seulement par la lumière de la lune, ils conclurent le pacte silencieux de toujours rester ensemble.

Le grand-père mourut deux jours plus tard d'une hémorragie interne. Nicolas fut inconsolable. Il resta enfermé dans sa chambre pendant des jours. Il ne mangeait pas, n'allait plus à l'école et n'avait plus goût à rien. Mais, un matin, une certaine agitation dans le jardin attira son attention. Son père avait décidé de planter un petit arbre près du banc où Nicolas et le grand-père avaient l'habitude de s'asseoir souvent. Le père, voyant que son fils le regardait par la fenêtre, lui cria :

- Dans une lettre qu'il a écrite avant sa mort, ton grand-père m'a demandé de planter cet arbre près de votre banc. Il savait ce qui allait se produire et espérait que ça te réconforte.

Il se retourna pour continuer de creuser le trou où il planterait l'arbre et se chuchota : "Et je l'espère aussi."

Dans les jours qui suivirent, on ne trouva plus Nicolas dans sa chambre mais bien au pied de l'arbre dans le jardin. Il lui parlait comme il parlait jadis à son grand-père. Il lui racontait sa journée à l'école, ses exploits au football, de la petite Mathilde qu'il aimait tant et qui était dans sa classe mais aussi de ses rêves et de ses cauchemars. Il lui prit l'envie un instant rien qu'une fois de toucher l'arbre et de lui murmurer : "Tu me manques grand-père."

À cet instant, Nicolas ne put retenir une larme qui coula le long de sa joue. Au même moment, l'arbre perdit une feuille qui virevolta et alla se poser délicatement sur l'herbe en récupérant au vol la larme de l'enfant. Dès qu'elle toucha le sol, la feuille se transforma en or.

Surpris, Nicolas n'en crut pas ses yeux. Il pensait rêver. Il la prit dans ses mains, la toucha délicatement de bas en haut et de haut en bas. C'était bien de l'or. Une feuille d'or brillante comme l'aurore et dure comme la pierre. Nicolas courut la montrer à sa maman. Arrivé à la cuisine la feuille était redevenue une feuille ordinaire. Pourtant Nicolas jura d'avoir vu une feuille d'or.

- Mais maman je te jure que c'est vrai. Cette feuille s'illuminait de mille feux. Elle avait une belle couleur jaune comme les blés. C'était de l'or j'en suis sûr. Je pense que c'est grand-père qui voulait me parler. Il tenait à me dire qu'il est toujours là quelque part.

La mère ne sut comment réagir face aux divagations de son fils :

- Tu as sans doute dû rêver, Nicolas. Ton grand-père est mort. Je sais que tu es triste ; je le suis moi aussi. Mais la vie est ainsi faite. On ne ramène pas les morts à la vie.

Nicolas voulut rétorquer :

- Mais maman je t’assure que...

La mère le coupa net dans sa phrase et changea de ton. Elle devenait beaucoup plus dure et froide :

- Maintenant ça suffit tes mensonges, Nicolas. Je ne veux plus en entendre parler tu m'entends jeune homme ?

Nicolas ne sut quoi répondre. Un menteur ? Lui ? Non il n'était pas menteur. Il savait ce qu'il disait et ce qu'il avait vu. Il y retournerait donc cette nuit pour en avoir le cœur net.

Quand ses parents furent endormis, Nicolas enjamba la fenêtre de sa chambre et descendit par la gouttière pour aller s'asseoir près de l'arbre de son grand-père. Les heures passèrent mais rien ne se produisit. Nicolas resta là à attendre que quelque chose se passe. Qu’un signe lui soit envoyé. Mais le sommeil commençait à le gagner et le froid piquant et glacial piquait à travers son pyjama. Le vent passait entre les boutons de sa chemise et venait lui agresser le torse en lui procurant un frisson qui lui parcourait tout le corps. Vers quatre heures du matin, Nicolas se résolut à reconnaître qu'il avait peut-être rêvé. Qui sait ? Peut-être désirait-il tant revoir son grand-père qu'il avait inventé toute cette histoire qui pouvait encore le rattacher à lui. Avant de remonter se coucher, il s'approcha de l'arbre, posa la main sur le tronc, l'embrassa délicatement et lui dit :

- Je t'aime grand-père. Jusqu'à ce que nous soyons réunis je t'aime.

C'est alors que toutes les feuilles de l'arbre s'illuminèrent les unes après les autres telles des lampions de Noël. Elles s’envolèrent dans le ciel dès la première bourrasque de vent en se changeant en or. Nicolas, un large sourire aux lèvres et ses petits yeux humides, regarda cette explosion de beauté et de lumière s'élever dans les airs. À cet instant précis, il sut.

Je m'appelle Georges Delarbre. Je suis mort le 22 octobre 2010 d'une hémorragie cérébrale. Mais je fus bien des choses. Je fus l'époux heureux d'Éléanor, le père comblé de Suzanne, le grand-père de Nicolas et, l'espace d'un instant, je fus votre conteur. Je fus tout cela à la fois mais à présent, et seulement pour mon petit-fils, je suis l'arbre aux feuilles d'or.