Ce texte est une participation au concours n°24 : Dix ans !

(informations sur ce concours).

– J’ai envie de toi ! Tu murmures dans mon oreille.

Je souris. Tu ne passes jamais par quatre chemins pour me dévoiler ce que tu désires. Mon sexe s’active dans mon pantalon.

– Maintenant !

Je palis. Nous sommes dans le traversier Québec-Lévis ; il est bondé de monde.

– C’est pas un peu weird ton affaire ? C’est une Joke j’espère !

– Non ! Tu répliques sèchement.

Tes pupilles virent au vert. Ce vert de tes yeux qui m’a charmé. Ce vert indicateur du sérieux de ton propos.

Mon sexe se désactive.

– Mais où… ?

– Certainement pas icitte, mon nono ! Tu me dis, le sourire en coin. Viens !

– Où ?

– À la seule place où on peut fourrer tranquille à bord ! Tu me lances.

Tu te lèves. Je reste assis. Tu te rassois.

– Allez, fais pas ta moumoune ! Tu me dis, impatiente.

– Non, tu me niaises.

– J’ai-tu l’air de niaiser ? Tu répliques, agacée.

Non, évidemment. Nous ne nous connaissons que depuis peu, et chaque jour avec toi dévoile un morceau de ta personne. J’essaie de gagner du temps. Immobile. Muet. Mais le silence n’arrive pas à noyer tes derniers mots. Tu reprends la parole, dans un calme apparent.

– Tu vois le gars en face ? Ça fait un boutte qu’il me watche la poitrine. Si tu ne te bouges pas, lui sera content de me fourrer.

– T’es pas game de faire ça.

– Tu veux faire un guess ? Tu avances d’un ton moqueur.

Et avant que je réponde tu te lèves, te diriges vers l’inconnu. Vous échangez quelques mots, il se lève et te suit. Le sang fait un tour dans mes veines. Je me lève, fonce sur vous.

– Okay okay, tu as gagné !

Tu souris. Le gars plisse les sourcils, confus. Je lui décoche un regard venimeux.

– Criss ton camp de là mon ostie, avant que je t’en sacre une ! Je lui jette à la face.

Tu éclates de rire. Comme une enfant. Un enfant reine.

– Viens ! Tu me dis, me tirant par la main.

Moi, et les siècles de l’homme animal te suivons, sans mots dits. Les toilettes des hommes sentent la pisse ; tu t’en fous un peu. Il y a trois pissoirs et, plus intimes dans un coin, les chiottes. Tu m’y entraînes et barricades derrière nous.

– Qu’est-ce t’as dit à ce gnouf pour qu’il te suive de même ?

– Je lui ai demandé de m’indiquer où se trouve le bar. Il s’est proposé de m’accompagner. C’est gentil non ? Tu dis, mi-figue mi-raisin, en t’activant sur ma braguette.

Le naturel avec lequel tu t’adresses à moi est déconcertant. Je me concentre sur tes doigts qui approchent de leur but.

Des gens entrent et sortent des toilettes. On entend des bruits de liquides qui coulent dans les pissoirs. Quelqu’un touche à la porte derrière laquelle nous nous étreignons. Moment d’arrêt. La poignée bouge frénétiquement. De l’autre côté on s’impatiente.

– C’est bientôt fini là-dedans ?

Je fige. Tu me souffles à l’oreille de faire le son de celui qui sur le bol de toilette pousse. Je pousse. Un râle rauque.

– Hhhmmmmmmgh !

Puis j’en rajoute, à voix distincte.

– Chuis constipé. Ça va être long !

Les pas s’éloignent. Tu lâches le rire qui dans ta gorge s’étouffait. Tu ris comme une enfant. Tes yeux aussi.

Le traversier glisse sur le Saint-Laurent. Et toi, et moi, tanguons dans les bras l’un de l’autre. Les murs mitoyens sont bouées de sauvetage ; nous nous y accrochons à chaque bourrasque jusqu’à l’arrivée de la vague finale. Et dans un baiser fougueux nous stoppons net les cris des sirènes de nos bateaux respectifs qui entrent au port.

Il y a dix ans, nous sommes tombés en amour. On s’est aimés comme on pouvait. Il paraît qu’aimer donne des ailes ; nous avons volé aussi haut que des aigles, aussi vite que des colibris. Tu étais spontanée, bon vivante, joueuse ; le sexe, le vin et la bonne chère, tes priorités. Peu à peu tu m’as initié, et comme toi j’ai aimé le risque : c’est dans le challenge des impossibles apparents qu’on rayonnait. Nous étions créatifs ; toujours à chercher le danger pour nous surpasser, pour nous dévorer un peu plus. On s’était donné le défi de faire l’amour dans les endroits les plus incongrus : une gare bondée de monde, un train, le métro, un musée, un centre commercial, sur un bateau, dans une auto, sur une moto, dans un avion ; et chaque fois dans des conditions extrêmes.

Il y a dix ans nous sommes tombés en amour. On s’est aimés comme on pouvait. Nous étions jeunes. Tu étais belle comme les saisons qui passaient. Comme les aventures qui se succédaient. On nous a dit que l’amour donne des ailes, mais on a omis de nous dire que le temps et la routine déplument les amoureux. On ne voit jamais passer le temps. C’est lorsqu’on a fait cinq fois la même gare, pris cent fois le même bateau, regardé quinze fois le même film – assis sur les mêmes places dans le même divan –, qu’on se rend compte qu’on a fait le tour de la question.

Pour la cent et unième fois en dix ans, depuis qu’on se connaît, nous avons pris le traversier et rien ne s’est passé. Ni les images emprisonnées dans nos souvenirs, ni le Saint-Laurent toujours accueillant, ni la foule – actrice principale du déclenchement de nos folies – n’ont aidé le déclic à se produire. Et lorsque le navire est entré dans le port de Lévis, l’amour avait repris ses ailes pour les coller à de nouvelles épaules naïves.

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