Depuis plus de mille ans ils longent le mur d’enceinte. Harassés dans l’interminable jour gris. Accablés dans les marécages d’eux-mêmes. Suant de peur de chaud de froid. Un tombe un autre choit et les suivants s’écroulent. Alors ils restent là. En tas. Ils s’invectivent et se querellent et s’estourbissent. Ils s’arrachent les yeux la peau les cheveux. Ils forniquent avec la terre avec le ciel avec les uns les autres. En tas. Ils s’éventrent s’étripent se dévorent. Puis ils expulsent des matières et se relèvent et repartent anémiés chétifs courbés dans le jour gris sans fin. Un peu moins nombreux. Un peu plus nombreux. Des cadavres se décomposant. Des fœtus viables et gluants tombés des utérus et vagissant puis chancelants suivant la horde. Des excréments sur leur passage. Des coulées de méconium et d’immondices. Du lait du sang du placenta.

La boue est âcre. Les baies sont âcres à leurs papilles. Ils ont faim ils ont soif ils sont exténués. Ils errent le ventre creux les membres flapis. Ils sont haineux. L’acrimonie les mine les ronge les submerge. Ils se divisent et s’unissent et se multiplient se déciment.

Ils tournent inlassablement. S’étripent et forniquent sans fin longeant le mur d’enceinte. Ils n’ont plus d’ongles pour gratter plus de dents pour briser alors ils frottent ils râpent ils raclent avec leurs mains leur dos leurs joues leurs gencives. Le mur s’effrite se désagrège s’écroule et dégringole en sable depuis plus de mille ans.

Le Roi se terre de l’autre côté. Environné d’ombres assujetties qui glissent sans bruit dans la poussière des siècles. Il est secoué d’orgasmes de terreur. De spasmes d’épouvante. Tapi recroquevillé dans ses draps de fils d’or. Suant dans sa chemise de nuit de lin blanc brodé de lys d’argent rebrodés de fils incarnats. Dans son grand lit d’ébène et de loupe d’orme et de marqueterie. Dans sa grande chambre de grès rose de marbre blanc d’acajou de palissandre et de capiton. Sur ses tapis de cachemire et d’alpaga. Derrière ses paravents de brocart. À travers ses vitraux d’opale et d’ambre et de topaze. Dans son immense et somptueuse solitude le Roi frissonne. Le Roi a peur et s’épouvante dans son inénarrable crépuscule. Il est agité de rires pleutres et grimaçants. Convulsant de fièvre et de désirs et de perversité. Le corps du Roi se ratatine et rapetisse et se dessèche et les ombres discrètes le rapetassent. Le corps du Roi déglingué puis rapetassé se désagrège et se momifie depuis plus de mille ans.

Le Roi a mangé. Le Roi a roté. Le Roi a pissé pendant trois cent soixante-cinq mille jours et plus. L’étron du Roi. Le pipi du Roi. Le vomi pusillanime du Roi. Son pus. Son rot. Ses expectorations. Ses squames. Son sperme. Il leur a tout donné. Depuis plus de mille ans.

Depuis plus de mille ans il entend les éboulis du mur qui grince et crisse et grésille et lui murmure son agonie. Qui siffle de ses fissures et de ses failles. Inexorablement.

– Les ingrats !