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Fantastique/Merveilleux
Dian : Psychotope
 Publié le 21/11/24  -  5 commentaires  -  7330 caractères  -  32 lectures    Autres textes du même auteur

Comme son titre l'indique, il s'agit d'un parcours environnemental épousant le processus aléatoire du rêve : on passe sans transition du connu à l'inconnu, et vice-versa.


Psychotope


Les nuages s'évaporaient doucement des plantes alignées sur la glace du quai. Personne. Une voûte surplombait le quai. Au-delà régnait la chaleur des palais et des vergers. La lumière des lampes éclaira soudain le parc où se trouvait la corniche que j'empruntai. Dans les montagnes, j'entrevis un désert jonché de caisses vides. Quelque part dans mon esprit, une trappe s'ouvrit.

Tandis que je longeais cet interminable tunnel où courait un trottoir invisible, un cauchemar de pics et de rochers aigus m'assaillit. Animal ! Il était grand temps de regretter le mur de l'étable et le chemin qui mène au jour ! Toutefois je savais qu'au sortir de cet égout la lune apparaîtrait dans sa blancheur de temple, sur le port.

La scène qui suivit m'était par trop familière. En fait je me réveillai (ou crus me réveiller) à la maison, au village. Je regardai dehors : une décharge municipale.

J'eus la force de me diriger vers la gare à travers champs. Chemin faisant, j'eus la vision d'une forteresse au centre d'une clairière. Le train démarra sur un rond-point suspendu, au lieu-dit « Les Pontons ». Je traversai la mine et, bientôt, le cloître. Après avoir dépassé l'église et distancé la décharge publique, le train s'engouffra dans les longs corridors de la forêt. Des kilomètres de cheminées défilèrent. Le parking où le convoi s'arrêta finalement devait être la gare. Aveuglé par le soleil, je fus bientôt débarqué sur le cosmodrome.

Devinant qu'il s'agissait d'un vaste cirque à l'entrée balisée par des troncs coupés, je me retrouvai tout à coup dans la clarté bourgeoise de mon salon personnel. La vue du chalet donnait sur un château surplombant un ravin caillouteux, lequel s'aplanissait jusqu'au désert. Il ne faudrait pas croire que ce désert était complètement inhabité : un potager, une place de village où se trouvaient éparpillés papiers et brindilles.

Il devait faire nuit, car je vis le fanal de la gare briller dans la lande infinie des coraux. Du boulevard de la piscine au labyrinthe du château, il n'y avait qu'un pas. J'en tirai parti pour dénicher les fameuses colonnes au milieu des arbres, et c'est d'ailleurs à cet endroit que j'appris la construction du nouvel hôtel près des dunes.

En réalité, ce n'est pas tant l'hôtel qui me frappa que la conception du hangar à provisions. Juché harmonieusement sur la corniche de l'Éden, il reliait avec avantage les parties colorées du square à celles plus éthérées du jardin. Je remarquai le garage où l'on cultivait des fleurs. La proximité d'une ferme et surtout la proximité du port étaient manifestes.

Du balcon, on apercevait un village auprès duquel – dans une étable désaffectée – gisait la statue des Ancêtres. Quittant la sérénité du bosquet, je m'engageai dans la rue conduisant à l'ermitage indiqué par un fanal éteint.

Le bosquet, les brindilles qui parsemaient la place du bourg, tout cela faisait partie d'un vaste opéra ! Cette idée se confirma quand je grimpai sur un mirador afin de scruter l'horizon. La bibliothèque et ses arbustes arrêtèrent mon regard. Au-delà, une ferme inondée, les champs. Pas trace de l'igloo scintillant sur un chenal de glace. Pour finir, le mirador s'écroula dans la poussière du lac dont les volutes s'élevèrent jusqu'à la véranda construite en galets bleus.

J'ignore à quel moment survint l'illumination du jour. Mon balcon s'éclaira. Les arbres se découpèrent vivement sur la corniche. Les pierres du précipice s'allumèrent. Impossible de savoir dans quelle optique on avait tendu des filets sur la piste. Malgré la fraîcheur de la berge, le ciel fit régner la chaleur sur les champs.

Je dus peiner dans l'herbe pour trouver le puits qui m'observait tel un soupirail ouvert sur un nouveau précipice. Le vent se mit à souffler très fort. Aux abords de l'autoroute, des empilements de troncs d'arbres cachèrent à ma vue ce qui restait d'un immeuble ancien. D'un balcon situé au troisième étage de la bibliothèque où l'humus avait depuis longtemps concurrencé tout document, on apercevait un quai dont la trajectoire bleue se perdait dans la brousse. C'était magnifique. Je me fis la réflexion qu'en ville, au bureau, j'avais la touche d'un rat virtuel songeant mélancoliquement aux possibilités qu'offrait la campagne.

La maison du chef de gare était dépourvue d'égout. Ici les trains n'arrivaient pas. Le quai longeait un ravin tapissé de coquillages multicolores. Au bout, j'accostai sur un aqueduc en plein ciel qui me conduisit à l'aéroport où l'on avait érigé la statue d'un pilote introuvable. Après avoir contourné l'usine irradiée par la lune, je fus admis dans le premier faubourg de la citadelle.

Je dus me réveiller près d'un lac. Il faisait grand jour et le vert des palmiers du stade flamboyait. Au loin, le Pic Rouge dominait la brousse de ses cinq mille mètres. Je m'aperçus que le stade était construit face au labyrinthe aigu d'un grand canyon. Pour peu qu'on ait l'audace de traverser l'obscurité qui montait du gouffre, on se retrouvait à coup sûr dans la civilisation du bois et du potager, de l'autre côté.

Lorsqu'il me vint à l'esprit d'anéantir la balise qui séparait les deux mondes, la lumière inonda tout à coup le rivage de la forêt. Le pic s'effondra silencieusement. Devant moi s'étalaient des prairies pleines de feuilles mortes, des vergers immobiles. Mes pensées culbutèrent dans un précipice. Des taillis surgit l'architecture des corridors et des toits…

Je me surpris en train de contempler une forêt de palmiers superbes ombrageant la ville miniature dans laquelle conduisait une allée de coquillages. Celle-ci longeait momentanément un petit ravin qui devint plus tard un véritable abîme en dépit du jardin luxuriant qu'on avait créé pour le faire oublier. À la douane, on me questionna sur les trop fameuses colonnes et sur le stade isolé dans la brousse. Je répondis que je ne savais rien. Toutefois, vexé, je fis claquer la porte en sortant. Je traversai le terrain de jeux, puis, la lande. Je méditai sur la grève et, plus tard, dans la vallée. Je visitai le canyon et sa jetée magnifique. En soirée, je retrouvai ma voiture au parking de la ville.

Vu du promontoire, le stade avait quelque chose de particulier, que je ne pouvais définir à vol d'oiseau. C'était peut-être un couvent, un monastère. Les projecteurs du phare balayaient les pierres sacrées. Au large, ils révélèrent la blancheur d'un iceberg. Je revins sur mes pas, sautai le mur et les taillis, traversai l'enchantement du porche : la scène était classique. Le porche débouchait sur un labyrinthe éclairé par des projecteurs. La mer apparut. C'est alors qu'à travers un brouillard soudain je cherchai en vain la douane maritime et me retrouvai, désespéré, dans la rue conduisant à l'ermitage !

Cette fois, aucun doute possible quant à la nature du bâtiment : c'était une école avec ses papiers, ses feuilles mortes. La route que j'empruntai fit basculer la scène. Une percée du brouillard dévoila le canal et la lueur des lampadaires fit miroiter tout un cirque avec ses huttes ! Malgré la sérénité du lieu, le dédale où je m'engageai dans l'espoir de retrouver l'hôtel était encombré de cailloux ferreux qui s'apparentaient à ceux des mines. La majesté du palais s'éleva sur le cloître et les rochers du terrain vague. La clairière et son puits fantastique apparurent.

On aurait juré du cinéma.


 
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   Dameer   
3/11/2024
trouve l'écriture
perfectible
et
n'aime pas
Je comprends qu’il s’agit de décrire un rêve et ce n’est pas tâche facile. Mais le but du jeu est d’arriver à transformer ce rêve, cette succession de visions discontinues en quelque chose de cohérent, compréhensible ou tout au moins appréhendable pour le lecteur et en faire si possible une œuvre littéraire : il doit y avoir un but, une intention dans cette exposition.

Ici, j’ai l’impression d’avoir une succession ou juxtaposition de lieux et visions disparates : quai, palais, vergers, montagnes, désert, port, décharge municipale, gare, brousse, palmiers, coquillage, mer, douane maritime, égout, etc. j’en passe et des meilleurs...

Le tout donne une sensation de brouillon désordonné où l’auteur a voulu trop en mettre, a voulu tout entasser, tout mettre, sans tenir compte de ses lecteurs qu’il noie sous ce déluge disparate de lieux, où rien ne lui permet de se raccrocher.

Car lorsqu’on écrit, c’est pour un lecteur !

L’œuvre littéraire serait d’opérer une sélection, de garder les lieux les plus significatifs (ce n’est pas à moi de les suggérer) de les réorganiser entre eux dans une certaine cohérence en leur accordant éventuellement une valeur symbolique ou psychanalytique.

On se trouve ici dans un rêve où les sensations autres que visuelles sont quasi inexistantes, et seuls deux sentiments sont exprimés (vexé, désespéré).

L’auteur conclut en disant "on dirait du cinéma". Pour moi ce sont des kilomètres de pellicules d’images dépareillées qui ont besoin de passer au montage : couper, élaguer, réorganiser. Construire quelque chose qui permette au lecteur/spectateur de se sentir impliqué.

   Cyrill   
21/11/2024
trouve l'écriture
très aboutie
et
aime beaucoup
Salut Dian,
Quel texte ! Pas une nouvelle classique, plutôt un Court Littéraire Atypique que j’aurais volontiers vu présenté au concours, n’eût été le nombre de caractères.
La foison de matière descriptive, d'une beauté inquiétante, invite le lecteur à se perdre comme dans un rêve qu'il faudrait raconter : c'est quasi impossible et tu l’as fait !
Je me suis senti immergé dans l’incohérence d’un décor en perpétuelle mutation. Je m’y suis perdu, incapable de comprendre et en pourtant tout à fait averti des évènements accompagnant la déambulation du locuteur. Lui semble à l’aise dans ce paysage, acceptant comme tangible ce qui pourrait apparaître à un regard rationnel comme extravagant.
D’ailleurs le contraste entre le ton posé de la narration et son contenu surréaliste est percutant. Il permet de l'accepter et le considérer comme normal. C’est exactement ce qui se passe quand nous rêvons. Les incongruités et les aberrations sont accueillies sans soupçon ni conjecture.
C’est comme un tour de passe-passe, très fort je trouve. Et en ce qui concerne la qualité de l’écriture, c’est tout à fait ce que j’aime : le descriptif est privilégié, soigné sans afféterie ; et sans toutefois noyer l’action : elle se fond très naturellement dans ce décor de… cinéma ?
Bravo pour ce récit, je le mets dans mon florilège.

édit : un tout petit bémol, l'incipit me prévient. Je n'en avais pas besoin.

   Provencao   
22/11/2024
trouve l'écriture
aboutie
et
aime bien
Bonjour Dian,

Moi j'y ai lu , après plusieurs lectures, un rêve presque éveillé, aussi involontaire que le rêve proprement conté, qui soulève la problématique de penser si l'on peut reconnaître le rêve rationnel et le délire réel, incohérent.

Serions-nous enfermés dans notre imaginaire onirique?

Joli spectacle, sous forme d'histoire, de films presque mensongers ...

Au plaisir de vous lire
Cordialement

   Lebarde   
28/11/2024
Modéré par moi-même à la demande de la modération.

   Lil   
3/12/2024
trouve l'écriture
très aboutie
et
aime beaucoup
Dès le début je me suis perdue dans ce voyage.
Et j'ai beaucoup aimé me perdre. Pourtant chaque phrase en soi semble très cohérente. On a l'impression de voyager dans la tête d'un inconnu. cela m'a rappelé certaines BD, certains films aussi.
Tous les lieux sont inquiétants et semblent se dérober au fur et à mesure que l'on avance.
J'ai bien aimé ce texte même si je ne sais pas au final s'il s'agit vraiment d'une nouvelle


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