La plaine est immense. Le rougeoiement du feu me réconforte, et je peux, si je veux, tendre la main et toucher mon voisin. Je ne suis pas seul…

… je me suis un peu endormi, la faute sans doute à l’immobilisme latent. J’ai perdu mes repères. Le rougeoiement a disparu, il y a maintenant le gris d’une aube. C’est terrible, une aube grise, car tout est fondu, il fait froid, il fait chaud, je me rapproche de mon voisin. La solitude est un mauvais défaut. Je lui tends la main, il me tend la sienne, elles se réconfortent, mon Dieu comme c’est bon, une main amie qui se tend. J’en tremble de reconnaissance, je suis ému aux larmes. Sur le point de me rapprocher encore, une affreuse douleur me déchire, je suis littéralement arraché à ce compagnon, d’une valeur inestimable pour moi…

… l’horreur prend alors la forme de la terreur pure, j’ai dans ma main celle de mon voisin, de mon nouvel ami, de l’ami en fait que j’avais depuis longtemps, éternels pions que nous sommes dans le même jeu. J’ai arraché, sans le vouloir, ô, comment aurais-je pu, la main d’ivoire. Elle pend, misérable, entre mes doigts d’ébène…

… je veux, d’un regard, lui dire adieu, adieu l’ami, nous sommes dans le même théâtre, nous jouons la même pièce, le même acte, la même scène. Celle que l’on dit classique, parce que ce déchirement, il est humain et rien ne le stoppera…

… on m’emmène de force, je dois protéger un roi, je suis la piétaille du jeu, le fantassin assassin, le bouclier, c’est moi, c’est moi qui tire dans tous les coins, c’est moi qui…

… je le reconnais, je le reconnais à cette légère marque sur son front, un éclat, une fente, ou je ne sais quoi, comme une vieille cicatrice qui voudrait ne plus faire mal. C’est lui que je viens de dégommer, mon ami de tout à l’heure…

… mais déjà, il n’est plus temps, de rien, de regretter, de se demander, de comprendre…

… je suis devenu sur la scène le dernier rempart, je dois sauver mon roi, celui qui vient de jeter mon nouvel ami en prison, une malheureuse boîte décorée de blasons antiques. Un coffret médiéval que le serf ne voyait qu'à la toute fin prématurée de sa vie, quand son seigneur en retirait un parchemin, que le pauvre en loque et larme ne pouvait lire, on n’apprend pas tout, dans cette vie, mais c’est mieux ainsi, il n’a pas vu les mots qui le jetaient au cachot pour une éternité ténébreuse et moisie…

… je suis devenu ce serf, et je pèse de tout mon poids lorsqu’une main ennemie veut m’arracher à mon socle, m’envoyer au pilori. Je suis perdu. J’ai perdu l’ami, déjà mort et enterré dans le coffret adverse depuis trois heures, j’ai perdu la vie de la main de mon protecteur, pour le sauver lui, et là, si quelqu’un me posait la question, là maintenant, eh bien…

… j’ai perdu mes illusions. Je quitte la plaine quadrillée sans qu’un son de compassion à mon égard ne me parvienne. Mais qu’avais-je imaginé ? Je ne suis que de la chair à pion…

… j’ai juste le temps, avant que le couvercle du coffret ne se referme, d’entendre deux rires gras, et aussi une bûche qu’on remet dans le feu. Et deux verres qui s’entrechoquent…

– Ah ah ah, échec et mat ! Mais dis donc, ton pion, il s’est débattu comme un beau diable.

– Oui, heureusement qu’on les a.

– Revanche ?

__________________________________________

Ce texte a été publié avec des mots protégés par PTS.