« C'est qui ? Tu veux savoir ? Alors radine mon frère, elle va pas rester longtemps ! »

Le regard oscillant entre l'écran de la télé et celui du téléphone portable, Driss s'agaça :

– P'tain, il est relou Samir.

– Qu'est-ce qui se passe ? lui demanda Tony, concentré sur la partie.

– Il me prend la tête depuis dix minutes. Paraît qu'ils sont avec une bombasse. Il veut que je vienne voir.

– Samir, avec une bombasse ? Non mais t'as vu sa gueule pour se trimballer avec une bombasse ? Il est en train de te baratiner oui !

Il termina ses paroles par une pirouette imprévisible de son joueur qui vint loger un but en pleine lucarne. De dépit, Driss lâcha la manette de jeu sur le canapé.

– Bah, de toute façon t'as gagné, j'me tire.

– Arrête, fais pas ton boloss, on s'en refait une.

– Non j'me tire, tout à l'heure peut-être.

Il attrapa son casque, sortit de l'appartement et dévala les escaliers. Sur son scooter il fila entre une succession de barres d'immeubles, jusqu'à une tour reculée à l'écart des regards indiscrets. C'est là où la bande du quartier aimait se retrouver. Il stoppa devant un hall décrépi, étonné de voir deux jeunots faire le guet. Ce n'était pourtant pas un point de vente, justement pour éviter d'attirer l'attention.

– Qu'est-ce vous faites à choufer, ça bicrave ici maintenant ?

– Salut Driss, non, c'est Samir qui nous a dit de rester là. On sait pas pourquoi.

– Ils sont où ?

– En bas.

Perplexe, Driss se dirigea vers l'arrière de l'édifice. Il descendit les marches étroites qui menaient à un vaste sous-sol aux odeurs prégnantes de moisissures et d'urine, faiblement éclairé par quelques néons. Le pas hésitant, il se rendit à un espace aménagé de façon sommaire. Fondues dans une brume de haschich, il distingua alors une dizaine de formes. Un rap lancinant sortait d'une enceinte Bluetooth posée au sol. Les formes composaient un cercle autour d'un centre d'intérêt que Driss ne voyait pas bien. Il s'approcha, remarqua d'abord une jupe et une culotte traînant par terre puis se figea, sidéré.

Allongée sur une palette de chantier, une femme se faisait besogner à grands coups de reins. Les jambes maintenues en l'air, le corps secoué avec vigueur par un gars que Driss reconnut. Un Blanc du groupe qu'il n'avait jamais trop apprécié. La femme semblait étrangement passive, comme si elle était absente. Il s'approcha encore, tenta d'apercevoir ses traits. Rondouillarde, une figure joufflue encadrée de bouclettes brunes, Naïma ! Son sang ne fit qu'un tour, il posa sa main sur l'épaule du gars et le tira en arrière.

– Qu'est-ce tu fais bâtard ? lui cria-t-il.

L'autre protesta :

– Tu veux quoi toi ? T'attends ton tour !

Driss réalisa la situation, sa colère se fit plus vive.

– C'est Naïma que t'es en train de baiser, elle est handicapée !

– Qu'est-ce j'en ai foutre qu'elle soit handicapée ?

– Sûr, c'est plus facile de fourrer une teubée qu'une vraie meuf.

La réflexion piqua le dénommé David. Menaçant, il remonta son pantalon descendu aux chevilles, colla son visage à celui de son interlocuteur.

– Putain Driss, tu cherches l'embrouille ?

La tension devint palpable, Driss serra les poings, prêt à frapper.

– Oh les gars, oh, on se calme !

Un grand sec à casquette s'interposa à ce moment, se plaça entre les deux pour chacun les repousser.

Il s'adressa à Driss.

– Qu'est-ce t'as à faire le rageux mon frère ? On est là pour rigoler.

– Vous faites quoi, là, Samir ?

– On baise une chagasse, c'est tout. T'inquiète, c'est pas du viol, on l'a pas forcée.

– Une chagasse ? T'es con ou quoi ? C'est Naïma Safraoui, tu sais bien qu'elle a un blème au cerveau, elle capte rien !

Samir détourna le regard, un peu gêné.

– On l'a pas forcée j'te dis. Demande-lui.

La fille demeurait sur le dos, jambes écartées, immobile. Driss s'écarta brusquement et vint vers elle.

– Naïma tu bouges, on s'en va d'ici.

Obéissante, elle se redressa, d'épaisses coulées visqueuses s'échappèrent alors d'entre ses cuisses. Elle se pencha pour ramasser ses vêtements, la jupe dans la main s'exclama catastrophée :

– Ma jupe, elle... elle est tout' sale !

– C'est pas grave, rhabille-toi, s'impatienta Driss.

– Maman va me fâcher.

– Dépêche-toi Naïma, merde !

Dans une ambiance hostile, elle renfila ses habits en commençant à pleurnicher. Depuis un affrontement musclé avec les gendarmes mobiles, Driss bénéficiait d'un certain prestige dans le quartier. Il resta néanmoins sur ses gardes, attentif à la moindre réaction. À peine Naïma décente, il la tira par la main. Ensemble ils montèrent rapidement les escaliers sales pour regagner l'air libre. Sous les yeux curieux des jeunots, il enfourcha son deux-roues.

– Monte derrière Naïma, on s'arrache.

Mais elle restait statique, plantée sur le trottoir.

– Monte, vite, faut pas rester ici.

– Le casque, dit-elle en fixant l'objet accroché au guidon.

– Quoi ?

– Je monte pas sur ça si j'ai pas le casque. Elle ponctua sa phrase en s'essuyant le nez du revers de la main.

Driss la fixa, bouche bée.

– Putain j'y crois pas, t'es vraiment chiante. Tiens, mets-le et maintenant on se casse !

Il démarra en trombe, le torse enserré fortement par sa passagère. Tout en roulant, il songea à ce qui venait de se passer, révulsé par l'attitude de Samir et de la bande. Tout le monde connaissait Naïma, des handicapés il n'y en avait pas trente-six dans le quartier. Lui l'avait rencontrée la première fois à l'école primaire, avant qu'elle ne soit dirigée vers un centre spécialisé. Sa mère, proche de la famille, lui avait confié qu'elle avait contracté une méningite quand elle était bébé, une maladie grave. Depuis elle était restée sotte, naïve, on pouvait lui faire croire n'importe quoi. Avant de la ramener chez elle, comme de toute façon il ne dirait rien à ses parents, il fallait qu'il essaie de lui expliquer ce qu'elle avait subi. Il se gara sur le parking d'un Mac-Do.

– Descends, j'te paie un Coca.

Ravie, elle arbora un large sourire.

Assis l'un en face de l'autre, elle suçotant sa boisson gazeuse avec une paille, il tenta de trouver des mots simples.

– Pourquoi tu les as suivis les garçons ?

– Ben, ils m'avaient dit qu'on allait s'amuser.

– Tu t'es amusée toi, dans la cave ?

Elle baissa la tête.

– Tu t'es amusée Naïma ? reprit-il.

– Non... pas trop. Y a un garçon, il m'a fait mal. J'lui ai dit d'arrêter mais il a continué.

– C'est pour ça, c'est ton corps, les garçons ils ne doivent pas le toucher. C'est interdit. Tu comprends ?

– Oui, fit-elle d'une petite voix, comme si elle avait fait une bêtise.

Driss se renversa sur sa chaise, regarda à travers la vitre le défilé ininterrompu des voitures.

– Y a que ton amoureux qu'a le droit de te toucher.

– J'ai pas d'amoureux.

– T'en auras un jour, t'as quel âge ?

– Dix-sept.

Son portable se mit alors à vibrer. Il lut le message, esquissa à la fin un sourire du coin des lèvres. « On oublie la bombasse. T'as raison c'était un mauvais plan. Teuf chez Marco ce soir. On t'attend. Samir. »

– Driss.

– Quoi ?

– J'peux reprendre un Coca ?