Ce texte est une participation au concours nº 8 : Les brèves d'eau (informations sur ce concours).

Tout commence par des notes de musique. Les voix sont fortes, les poitrines larges et puissantes, les sons graves, chauds et colorés. Des vagues immenses accompagnent le phrasé de la chanson et scandent son rythme.

Le silence se fait un instant. Puis la clameur reprend, alors que les danseurs s’apprêtent à rejoindre le centre de la scène. Les voix se mêlent et parfois s’entrechoquent. Le spectacle commence, pour les yeux cette fois. Au début, nous ne voyons rien. Rien, qu’un vert éblouissant, partout, à perte de vue, jusqu’à l’horizon qui se déforme au loin. Une étendue d’un vert uniforme, immaculé.

Et puis une seconde couleur fait son apparition : un rouge flamboyant, virevoltant. Il s’éparpille en de petites braises qui volent et ne se rassemblent un instant que pour mieux se disperser ensuite.

Arrive alors le bleu. Plus calme au début, il est rapidement bondissant, fantasque, inventif : il va, il vient, il s’en retourne puis il repart.

Tous les acteurs sont là, le ballet peut commencer.

Les voix déroulent leur chant : une musique sourde et poignante, éteinte mais vibrante. Sur cette clameur, les danseurs et leurs couleurs s’agitent, suivant un rythme plus vif que celui des notes. Ils se rencontrent. Et ils s’éloignent. Parfois, obéissant à un hurlement strident, ils se figent. Les touches de couleurs forment alors un tableau impressionniste à la signification mystérieuse. Puis, sur un signe impénétrable, le ballet reprend.

Les couleurs se croisent. Elles semblent vouloir se rattraper, mais alors qu’elles sont sur le point d’y parvenir, elles ralentissent… Ensuite elles repartent, parfois dans une autre direction. Et la clameur les accompagne, reprenant à un rythme plus mesuré les mouvements rapides, devenant presque silencieuse par respect pour les phrasés plus lents.

Une fois ou deux, une note plus vigoureuse se détache de la mélodie, détonant dans une musique contenue. Le spectacle semble alors rompre son harmonie, comme si ce signal autorisait les danseurs à sortir du corps de ballet et à oublier les pas imposés pour se lancer dans une performance individuelle. Un seul artiste, tout d’abord, prend ses distances : il s’éloigne du groupe, et exécute, comme à son initiative propre, un enchaînement qui paraît traduire l’allégresse. Plusieurs le suivent et se lancent dans une suite de mouvements désarticulés évoquant avec force des émotions violentes : une joie extatique, un désespoir profond. Un nouveau hurlement retentit, et chacun reprend sa place dans l’arrangement d’ensemble.

Un peu plus tard, les couleurs se brouillent. Le vert perd son éclat, le rouge s’éteint, le bleu se désagrège. Un gris, sale et monotone, a recouvert indistinctement la scène lumineuse et les danseurs bariolés. Une tiédeur moite parvient jusqu’à nous, émanation de l’eau qui recouvre maintenant le sol. Les mouvements des artistes sont moins précis, les courbes des cheminements moins fluides. Leurs yeux s’ouvrent et se ferment, luttant contre les gouttes, puis contre les vagues. Même la musique résonne d’un timbre plus assourdi encore. Mais elle reste vibrante et poignante. Du spectacle, nos yeux ne distinguent plus grand-chose : à peine un glissement rouge et gris d’un côté et une pirouette d’un bleu éteint de l’autre.

Alors, nous nous accrochons à la musique : cette clameur qui transporte, qui élève. Elle semble vouloir rassurer un spectateur perdu, hagard, qui fouille la scène du regard, essayant de reconnaître dans ces fantômes blafards les agiles danseurs éclatants qu’il admirait. La clameur redouble. Nous cherchons à toute force, écarquillons les yeux, mais nous ne voyons plus rien. Les couleurs ont disparu, les danseurs ne sont peut-être même plus à l’intérieur de ce brouillard impénétrable. Il ne reste que l’eau : une immense vague grise a englouti le spectacle.

Un nouveau hurlement retentit depuis le sifflet de l’arbitre. Le match est interrompu à cause de la pluie.