Ce texte est une participation au concours nº 8 : Les brèves d'eau (informations sur ce concours).

Ça arrivait, parfois, qu’il pleuve.

Souvent, même. Faut dire, Paris, on a fait plus ensoleillé comme région.

Quand ça arrivait, quand il pleuvait, je me mettais en boule sur mon lit, et puis j’écoutais l’eau contre les vitres ; j’aime bien le bruit. Un peu space, un peu bizarre, à la limite du flippant.

Ou bien, je me mettais à mon bureau, sur la chaise que Papa m’a offerte quand il était allé en Italie, et je regardais dehors, par la fenêtre, quand il fait sombre parce que c’est le soir ou bien parce qu’il y a tellement de nuages que la lumière du soleil elle peut plus venir jusqu’à la terre, et je trouvais ça beau les gouttes de pluie dans la lumière orange du lampadaire, enfin orange presque jaune, comme les œufs que Maman elle met dans la salade, et même que Papa il lui dit que les œufs y sont pas bons, et Maman elle lui répond qu’il a qu’à aller se faire voir, ou bien elle l’embrasse en lui disant qu’elle fera attention la prochaine fois, ça dépend de son humeur.

Ce qui est bien, c’est qu’on voit que les gouttes qui passent devant l’ampoule du lampadaire, et les autres on les voit pas et on les entend pas (c’est bizarre, mais c’est vrai que ce qui est pas éclairé eh ben on l’entend pas) mais pourtant on sait qu’elles sont là et on les imagine ; enfin, sauf quand le lampadaire est cassé. Ça arrive parfois, que le lampadaire il soit cassé. Même, une fois, c’est mon lampadaire à moi qui a été cassé, je veux dire le lampadaire en face de ma chambre. Et même qu’il a plu ce soir-là. Et moi j’avais très peur, c’était quand j’étais petit et j’avais encore peur du noir, Maman m’a laissé aller à côté d’elle dans le lit des parents, je me suis bien coulé dans les draps et j’ai pu dormir tranquille, heureusement que Papa était parti en voyage pour son travail, parce que sinon y’aurait pas eu de place pour moi.

Enfin, tout ça, c’est du passé. Putain, qu’est-ce que c’était naze la vie, avant. Moi, j’ai senti que la pluie était différente, quand ça a commencé, hier, vers midi ; j’étais au lycée. Personne n’a rien vu. Les adultes ont sorti leurs parapluies et les élèves sont allés sous le préau. Sauf moi. C’était évident pour moi.

Enfin, à la fois, si on ne m’avait pas prévenu, peut-être que je ne me serais aperçu de rien, moi non plus. Les gens sont tellement absorbés dans leur petite vie à eux qu’ils voient rien.

L’eau a monté : un mètre, deux mètres, dix mètres, les plus petits étaient noyés au bout de trois minutes, les plus grands ont tenu une demi-heure. Ils sont vraiment cons ! Ils seraient montés sur les toits, ils auraient déjà gagné deux heures, le temps de s’organiser, quoi. Mais il leur fallait continuer à s’agiter sur leurs petites pattes obèses, ne pas s’arrêter, à aucun prix.

Moi, je n’ai pas hésité une seconde. Le sous-marin atomique volant était prêt, je l’avais volé à la NASA une semaine plus tôt, il attendait sagement dans le garage. Je me suis dit qu’il fallait punir mon contact. Le punir de sa confiance aveugle.

D’accord, j’ai vingt sur vingt de moyenne, j’ai toujours aidé mon prochain, je suis fondamentalement bon et hypocrite, comme il aime. Mais quand même pas le seul humain à mériter sa confiance.

C’était moi qui devais prévenir au dernier moment ma petite amie — dommage qu’elle soit morte, elle, c’était une sacrée bombe — moi qui devais emporter un condensé de la vie terrestre. J’ai fait aucun des deux, parce que merde, à la fin !

Nan mais franchement, si on vous laisse le choix entre vivre pendant des semaines au milieu de montagnes de matière fécale — si si, c’est vrai, c’était écrit dans la clause 14.6 de Sa parole : « Tu garderas serrés contre toi les divers déchets de ton équipage pur et digne, afin de garder préserver le monde de ton Seigneur » — et devenir maître du monde, vous prenez quoi, comme option ?

J’ai couru à la maison — les surveillants c’est des nains au lycée, ils étaient déjà engloutis — je suis rentré dans l’appareil, et j’ai appuyé sur le gros bouton rouge : « Entamer l’immersion ».

Après, ça a été carrément mortel : j’ai fait trois fois le tour du monde en cinquante-trois minutes — ils ont pas lésiné sur les réacteurs, les Américains.

L’eau s’étend à perte de vue, mais on ne la voit pas, ou qu’à peine ; il fait encore trop sombre pour différencier ciel et terre.

Des milliers de cadavres gisent à la surface, les uns sur les autres. Les humanités, déjà fortement réduites de leurs vivants, ont maintenant complètement disparu ; c’est l’image des corps, une image lisse et douce, qui prédomine.

Cet océan calme et tueur, ces morts, et le haut de la coque du sous-marin qui apparaît lentement, c’est un peu une œuvre d’art, en fait. De l’art moderne, trop moderne.

De l’art qui a le goût métallisé de futur.

La petite tête d’adolescent angélique s’échappe du monstre d’acier, et il voit, et il soupire lentement, et il se tue parce qu’il s’ennuie.

Ulysse Lojkine