Je marche, la rue est à moi, le monde m’appartient.

Les gens me croisent, me voient. J’ai une identité, un message à délivrer, peut-être, mais je ne sais pas encore lequel, je trouverai bien, je ne suis plus pressée.

Je suis quelqu’un de remarquable, c’est comme ça, c’est nouveau, ça vient juste de sortir. Je souris, parce que je ne sais plus faire autrement. D’ailleurs ce matin, quand Véronique, ma collègue, m’a raconté que son mari l’avait laissée pour une plus jeune, j’ai souri aussi.

- Désolée !

C’est tout ce que je suis parvenue à lui dire, une banane terrible barrant mon visage, alors qu’elle s’effondrait devant moi en me répondant :

- Oh, toi, ça va !, depuis quelques jours on dirait que le Dalaï-Lama en personne t’a donné les clés du nirvana !

Elle a dit cela sur un ton haineux, comme si son malheur, telle une bombe atomique, devait forcément anéantir toute forme de joie sur terre.

Publicité vivante d’un dentifrice, d’un soin bucco-dentaire blanchissant, ou alors frappée d’une maladie rare et inconnue figeant mes muscles faciaux en position « Ultra-brite » pour l’éternité… j’ai déambulé toute la journée dans les bureaux de l’entreprise, laissant derrière moi, une vague de sérénité, une empreinte mystique, voire même, n’ayons pas peur des mots, un souffle d’amour.

Bref, ils étaient tous stupéfaits, et moi, n’ayons pas peur des mots non plus, j’avais perdu toute notion de ridicule et de fierté, et si je cherchais bien, mais très bien, je suis à peu près certaine que j’avais égaré d’autres choses au passage. Je ferai le bilan plus tard, aussi.

J’espérais seulement avoir englouti aux oubliettes de mon nouveau monde, plus proche de celui de oui-oui que de celui de Kant, ma trop grande naïveté, ma sincérité absolue, et mon besoin de flirter avec le gouffre du désir, l’abîme du devenir, ces précipices au cœur desquels j’étais prête à sauter sans élastique pour peu que l’on m’y encourage, ou bien mieux, que cela soit réciproque.

Mon chef de service n’a pas capté l’aspect hypnotique et même surnaturel de la situation. Non, lui, son radar affectif était en berne, quant à son « zonar », il lui permettait seulement de détecter à plusieurs kilomètres à la ronde, l’arrivée en retard, les onglets « jeux » dissimulés dans le bas de l’écran, et les arrêts maladies bidons, surtout lorsque l’on en revient bronzées comme des nymphettes.

Il me convoqua donc dans son bureau, pour mon entretien annuel, et c’est terrorisée de l’intérieur très intérieur, que je me rendis au rendez-vous, souriante comme une imbécile heureuse.

- Asseyez-vous mademoiselle.

Je m’assis, notant que la seule chose que j’aimais chez lui c’était sa manière d’arriver à nous faire croire que l’on avait toutes dix-huit ans.

Il se racla la gorge et continua, croisant les mains sur le bureau, l’œil concentré sur ce qui pouvait le moins lui rappeler que j’étais une femme, vade rétro Satanas !

Puis il sortit un dossier de son tiroir gauche. Aïe le tiroir gauche me dis-je ! celui des « casseroles » ou des « boulettes » enfin des grosses tuiles quoi.

Il m’expliqua, sans sourire, que les défauts d’utilisation de mon logiciel de travail ralentissaient ma productivité :

- Nous sommes une entreprise de services, ajouta-t-il, il nous faut satisfaire nos clients au plus vite.

Mes erreurs, mes temps de réaction trop courts coûtaient, annuellement, plusieurs milliers d’euros à l’entreprise. Puis il m’annonça que je devais améliorer mon relationnel client, me conseillant vivement de modifier ma manière de travailler. Après cela, habituellement, et ce depuis bientôt cinq ans, je fondais en larmes en m’excusant, sortant du bureau convaincue d’être la seule rescapée d’une sous-espèce disparue depuis des millénaires : la nullium incompétum.

Depuis cinq ans, donc, j’acceptais de travailler huit à dix heures par jour dans un bureau glacé l’hiver et surchauffé l’été. Je me détruisais la vue derrière un écran. Je tassais mon dos sur un siège à l’ergonomie approximative, pour un salaire de misère.

Cinq longues années pendant lesquelles j’avais répondu le plus courtoisement possible aux invectives des clients surexcités d’avoir perdu, en même temps que toute notion de valeur : leur téléphone portable.

À ce stade-là, l’habitude voulait qu’il pliât ses affaires en me souhaitant d’un sourire narquois une bonne journée. Il gagnait la partie, mon salaire n’étant revalorisé que du minimum légalement obligatoire.

Il était déjà debout, mais son sourire se figea en un rictus crispé lorsqu’il vit mes yeux secs. J’étais toujours assise, les bras croisés, position déterminée et d’opposition, et je le regardai sans ciller. Il dit sur un ton hésitant :

- Oui… euh… mademoiselle ? vous aviez quelque chose à ajouter ?

J’ajoutais donc, avec le panache de ceux qui n’ont plus rien à perdre :

- Oui, ceci : si vous ne nous octroyez pas des conditions de travail conformes à la législation. C’est à dire : poste de travail ergonomique, chauffage confortable l’hiver et chaleur supportable l’été, ainsi que des pare-reflets pour nos écrans qui nous détruisent la rétine… c’est simple… je vous colle l’inspection du travail sur le dos !

Il tomba sur son siège dans un gros « shlack ! » démontant à moitié son dossier qui lui aussi, mais peu m’importait, n’était probablement pas ergonomique. Il articula d’une voix blême et le teint divinement verdâtre :

- Nous… nous pourrions en discuter si vous le souhaitez !

- D'accord, discutons-en tout de suite…

Dans le mois qui suivit, le chauffage de notre bureau fut révisé, le mobilier intégralement changé pour de l’ergonomique confortable et stylé, et les travaux d’installation d’une climatisation programmés pour le printemps prochain. Quant à mon salaire, il avait été généreusement réévalué, tenant compte du fait que j’avais de sérieuses aptitudes à la négociation, injustement ignorées depuis cinq ans.

J’étais devenue une icône vivante de la cause salariale, les syndicats me courtisaient, les salariés me respectaient, le confort faisait partie de ma vie professionnelle, à tous les niveaux.

J’avais changé.

Je faisais le bilan devant la machine à café, mon sourire n’était plus ostentatoire, il vivait en moi, me guidant vers le meilleur. Je ne voulais plus de ces boussoles affectives bancales et illusoires, la mienne serait pulsante, vibrante et terriblement matérialisée, ou ne serait pas.

Quelqu’un me toucha l’épaule, Karine, une collègue, une amie :

- Ça va Valentine ?

Je répondis oui, sans un mot, la gorge nouée, mais pas de tristesse... elle continua :

- Puisqu’on est seules je me permets de te demander… c’est incroyable comme tu as changé… euh tu es métamorphosée, rayonnante… et puis cette histoire dans l’entreprise, grâce à toi, c’est formidable… mais enfin… que t’est-il arrivé ?

J’ai pensé à un envoûtement magique, une bise dans le cou, des caresses dont le placement n’aurait plus rien de stratégique, mais, les larmes aux yeux, le cœur battant, je lui répondis simplement :

- Un truc beau et sauvage !