- Vous aimez les femmes jalouses ou les autres ?

- Quelles autres ?

Encore une fois, Olivia m’attend de pied ferme.

Le dos cambré faisant bomber sa poitrine opulente, les muscles maxillaires mastiquant nerveusement un Stimorol et son regard noir chargé comme un Famas, elle poste en plein milieu du couloir, mirador majestueux, plus provocante et plus en colère que jamais.

Sa main droite est levée. De son pouce et son index, elle tient quelque chose qu’il est impossible de l’endroit où je me trouve de distinguer, bien que je sache de quoi il s’agit. Elle le suspend du bout de ses deux doigts aux ongles vermeils et aiguisés, comme on le ferait d’un linge sale.

Le pas hésitant je me dirige vers elle, les yeux fixant ce qu’elle veut me montrer. Lorsque je suis suffisamment proche, elle agite sous mon nez un long poil couleur châtaigne :

- C’est quoi, ça ? me demande-t-elle, contenant avec peine la tornade qui n’allait pas tarder à déferler sur moi.

Je m’approche davantage et fixe à nouveau le filament ondulé qui flotte dans l’air puis, je m’efforce de répondre avec l’assurance enjouée de l’élève qui connaît à l’avance la solution au problème posé par l’instituteur :

- Attends, je sais : c’est un cheveu.

Le mouvement de sa main est si rapide que je ne vois rien venir et n’entends presque pas le claquement de sa paume sur ma joue. Pourtant, ce qui devait arriver s’est bel et bien produit : Olivia vient de me gifler.

- Ne te fous pas de ma gueule, Stefano. Je suis sérieuse.

Abasourdi, je porte la main à ma joue gauche humiliée. Je reprends malgré tout assez vite mes esprits :

- Olivia, qu’est-ce que tu vas imaginer ?

- Je n’imagine rien, siffle-t-elle en trépignant d’impatience. Je sais.

- Ah… Et tu sais, quoi ?

Avec une grâce à faire pâlir une geisha, elle ouvre la pince que formait son index avec son pouce laissant ainsi échapper l’indice chevelu qui danse dans le vide avant de tomber au ralenti sur le parquet. Puis, Olivia croise les bras et ajoute en levant effrontément le menton dans ma direction :

- Je sais que ce cheveu retrouvé sur ta veste n’est pas le mien.

- C’est n’importe quoi, rétorqué-je. Comment tu peux savoir ça ?

Elle émet un petit rire sec et moqueur.

- Rien de plus simple. La couleur, la texture, la longueur. Ce n’est pas à moi.

Je secoue la tête en ricanant à mon tour.

- Tu es passée maître en pilosité, c’est ça ou alors tu viens juste d’obtenir ton diplôme de shampouineuse ?

La seconde gifle en revanche, je l’ai bien vue. Elle s’est joliment envolée avant de tournoyer et de venir s’écraser sur la même joue. Si j’ai pu la voir - et l’analyser - aussi distinctement, c’est qu’Olivia a pris un peu plus d’élan. Contrairement à la première, le bruit de cette nouvelle offense fut également plus net et plus sonore. Une claque parfaitement exécutée, en somme.

Je commence à sentir quelques légers picotements sur la partie gauche de ma figure.

- Qu’est-ce qui te prend ? Tu es folle ou quoi ?!

- Je veux une explication, c’est tout !

Je pose mon bras sur son épaule.

- Voyons, ma chérie, tu ne vas pas croire…

Olivia repousse avec une fougueuse sensualité mon bras en faisant une grimace répugnante comme si elle craignait d’être contaminée par je ne sais quelle maladie infectieuse. Sa beauté est étincelante, presque biblique. Je fais des efforts pour ne pas succomber à cette redoutable sorcellerie.

- Ne me touche pas, mou d’la bite ! siffle-t-elle entre ses dents.

C’est un phénomène très étrange. Dès mon plus jeune âge, j’ai toujours été sujet aux injures. C’est ainsi. J’en ai tiré l’évidente conclusion que chacun d’entre nous devait dégager en lui une sorte de parfum inodore, une substance magnétique qui attirait certains éléments tels que des êtres mal intentionnés, des métaux divers, des situations incongrues, des microbes... Pour ma part, j’ai hérité d’un talent certain pour aimanter les insultes.

D’abord prodiguées par des camarades de classe (les bons comme les cancres) ; ensuite par mes amis (les vrais et les factices) sans oublier les vagues et prétentieuses connaissances du cours Savoisien. Bien plus tard et de façon plus hétérogène, des inconnus se sont joints à cette accablante chorale me couvrant de noms d’oiseaux de toutes sortes sur les routes des vacances (principalement pendant les heures de pointe) mais aussi en tant que simple piéton ou client lambda dans les cafés, les restaurants ou les centres commerciaux où mon succès dans ce vulgaire domaine ne s’est jamais démenti. Intarissables, les calomnies dont je fus la récurrente et prédestinée victime ne connaissaient ni congé ni jour férié. En jour de semaine, en plein week-end, pendant les fêtes (de Yom Kippour au Ramadan en passant par toutes les célébrations chrétiennes), j’ai essuyé les plus extravagants outrages verbaux distribués aussi bien par des populations francophones qu’internationales.

À un rythme régulier, j’ai inspiré et soulagé sans compter mes contemporains en matière de trivialités. Le florilège est vaste et je ne peux, hélas, tous les énumérer. Comme beaucoup, j’ai eu droit au très usité « Ta gueule » (accessoirement suivi d’un « connard ») et à l’incontournable « fils de pute », toujours fort apprécié par ces méchantes langues. Quelques anatomiques « tête de cul » et autres « face de fion » ont épisodiquement heurté mon appareil auditif. Dans un registre bien moins courant, mais plus inventif, j’ai bénéficié de véritables perles, de purs joyaux de langage tels que « flaque de pus », « suce-boule » ou encore « pompe à merde ». J’en passe et des meilleures.

Évidemment, toutes ces cordiales appellations se clôturaient de façon identique : la majorité du temps, on me suggérait sans détour « d’aller baiser ma mère » et dans la foulée « d’aller me faire enculer » ; deux propositions guère engageantes.

Malgré cela, mes oreilles - dont la chasteté avait très tôt volé en éclats – n’étaient pas encore blasées. Pour preuve on ne m’avait jamais traité de « mou d’la bite ».

Exaspérée, Olivia sort de sa poche un paquet de Marlboro rouge quasiment vide. Tremblante de nervosité, mais ne perdant rien de sa superbe, elle prend une tige qu’elle coince avec une classe folle entre ses deux lèvres charnues. Malgré moi, je suis subjugué, médusé. Elle me fait vraiment une scène de jalousie. C’est sublime.

- Olive, calme-toi. Tu m’inqui…

- Qui est-ce ? fit-elle en inspirant fortement une bouffée.

- Arrête, je t’en prie.

Pour toute réponse, Olivia tire à nouveau sur sa cigarette et me souffle la fumée au visage. Pour m’être déjà fait piéger, j’ai, cette fois-ci, coupé ma respiration pour ne pas être incommodé.

- Qui est cette pétasse que tu te tapes derrière mon dos ?

- Tu délires, vraiment ! clamé-je en levant les yeux au ciel.

Olivia se mordille la lèvre inférieure. Avec la pointe de sa chaussure, elle bat la mesure. Je la sens sur le point d’exploser.

Non, je ne le sens pas. Je le sais. C’est écrit.

C’est alors qu’elle me tourne le dos et fait quelques pas avant de se retourner avec une vivacité prodigieuse. En me pointant du doigt, elle se met à hurler :

- Je sais qui c’est ! Je connais cette chevelure ! Avoue, salaud !

- Avouer, quoi ?

Son doigt accusateur continue de me mettre en joue. Je commence à transpirer, car la situation s’envenime. La tension monte d’un cran. Je me prépare à vivre des moments de plus en plus pénibles. L’ouragan Olivia est en marche. À côté, celui de Catrina fera l’effet d’une chasse d’eau.

- Avoue que tu couches avec Céline !

- Céline… Céline, ta sœur ?

- Bien sûr, fumier, qui d’autre ?

Je me mets à bafouiller, à perdre mes moyens, à suinter. Et à dire ce qui ne fallait pas :

- Ta… Ta sœur ? Non… non… mais t’as vu sa gueule ?!

Olivia a un mouvement de recul, quelque peu déstabilisée par ma cinglante réplique. C’est sûr, elle ne s’y attendait pas. Moi non plus d’ailleurs.

Son trouble - exquis et suave - ne dure qu’une demi-seconde. Quant à moi, je suis perdu et sue à grosses gouttes. Je ne sais pas du tout ce qui m’a pris de dire ça. Vraiment pas. Le stress probablement. Et Olivia, sans aucun doute. Olivia, sa beauté plantureuse et sa sensualité insolente auréolée de son assurance implacable. Ça commence à faire beaucoup pour moi.

Je veux essayer de me rattraper, de me raccrocher aux branches. Trop tard. Une fureur embrase la peau laiteuse du visage angélique qui me fait face et la voilà qui fond sur moi telle un rapace, le bras levé derrière elle et tendu comme la corde d’un arc sur le point de décocher une flèche assassine. Tétanisé - non - crucifié par tant de maestria, je ne bouge pas un cil pour accueillir comme il se doit et précisément au même endroit, ma troisième gifle en moins de deux minutes. Avec celle-là - d’une brutalité magistrale - je morfle pour de bon. Mon cou se dévisse et fait un quart de tour. Les petits fourmillements occasionnés par les deux premières taloches se réveillent d’un seul coup et l’échauffement devient plus vif. Ma joue gauche bouillonne, commence sérieusement à me lancer. Mes yeux se mettent à piquer. Je suis étourdi… et sur le point de perdre mon sang-froid. Je veux dire, de le perdre vraiment.

- Olivia, ça suffit maintenant, sinon je vais m’y mettre !

- Non, mais ne te gêne pas, fulmine-t-elle d’un ton outragé. En plus de me faire cocue, tu veux aussi faire de moi une femme battue ? Vas-y colle-m’en une !

Non. Marquer de ma main une si belle peau serait une injure, une profanation, un intolérable blasphème à dame Nature.

Je transpire de plus en plus. Ça y est, ma joue gauche est littéralement en feu. Je suis persuadé que sous ma peau, des centaines de vaisseaux sanguins ont explosé. Moi qui crois autant à l’existence de Dieu qu’à la virginité immaculée de la Cicciolina, je me mets à implorer intérieurement cet hypothétique Seigneur qui n’en finit plus de se faire languir. J’espère aussi qu’Olivia va se rendre compte de la couleur écarlate de ma figure et me prendre en pitié.

- Merde, arrête avec ta parano ! Je ne te trompe pas !

- Oh que si, crapule !

Dégoulinant comme un bœuf, je me mords les lèvres avant de répondre :

- T’es… complètement… hystérique, ma pauvre !

Je commence à avoir du mal à articuler. Mes mots sont comme collés au fond de mon palais. Ils peinent à sortir de ma bouche. C’est à peine croyable, mais on dirait que même mes paroles sont brûlantes ! Je donnerai n’importe quoi pour qu’un canadair passe au-dessus de ma tête.

- Arrête, Stefano, sinon je te jure que je…

À mon tour, je passe à l’offensive :

- Tu quoi ? Tu… veux encore te défouler sur ma… (Je marque un léger temps d’arrêt en déglutissant avec difficulté) tronche, c’est ça ? Mais vas-y, ma belle, te… gêne pas, gifle-moi encore si ça peut te calmer !

Disciplinée, Olivia ne se gêne pas. Et me gifle. Encore.

Au concours de la perfection, cette torgnole - la quatrième du nom - gagne haut la main. Ce n’est guère surprenant. Désormais, la mécanique est bien huilée, le geste d’une fluidité rare et d’une élégance sans pareille. En pâtissière talentueuse, Olivia distribue les tartes comme d’autres enfilent des perles. Moi, en revanche, je suis à deux doigts de tourner de l’œil. Je me dis que ma douce tortionnaire aurait quand même pu au moins alterner, varier la sentence, car c’est encore la joue gauche qui a épousé la forme décalcomaniée de sa main à l’instar de ces empreintes célèbres que l’on trouve sur les trottoirs de Hollywood Boulevard.

Ma joue. Ma pauvre joue en ébullition. Ma joue, d’ailleurs, qui n’en est plus vraiment une. Enfin, pas seulement. Elle est le poêle qu’on trouve encore dans les vieilles demeures du Nord de la France. Mais aussi les tisons rougeoyants qui sortent d’un barbecue les dimanches d’été. Ma joue est la Flamme olympique vaillamment portée par le bras conquérant d’un athlète kenyan. Ma joue c’est le dieu égyptien du soleil, mais également le Stromboli, l’Enfer de Dante... Au choix.

Progressivement, les élancements ardents se propagent sur la surface intégrale de mon faciès comme une lave en fusion léchant chacun de mes pores qui - s’ils pouvaient s’exprimer - demanderaient à peu de chose près ceci : « Elle va continuer à nous cogner encore longtemps, cette salope ?! ».

C’est alors qu’Olivia se met à pleurer. De chauds sanglots. Un vrai chagrin, lourd et salé. Rien à dire, c’est impeccable. Quelle formidable hypocrite, tout de même ! Si cela ne tenait qu’à moi, je lui décernerais un César !

Pourtant, cette fourbe sincérité, mais bouleversante finit par effriter, malgré moi, le bloc de marbre que je m’efforce de rester. L’espace d’un instant, sa détresse artificielle atténue mon calvaire et dissipe cette sensation que ma tête vient probablement de tripler de volume depuis quelques minutes.

Une autre fournaise s’empare de moi, mais celle-ci assiège mon cœur déjà vaincu : je suis amoureux de cette femme.

Hélas, l’incendie qui consume ma figure se réveille et estompe bien vite l’effet d’hypnose qui m’engourdissait avec délice. J’ai de nouveau très mal. Mon regard s’embue. Je serre les dents et lutte comme un beau diable pour ne pas craquer à mon tour. C’est dur. Je souffre le martyre.

Alors que ma tendre nymphe pleurniche comme un petit chiot, je m’acharne à rester stoïque tandis que sous l’épiderme facial, mes vaisseaux sanguins chantent en chœur la Cucaracha.

Elle enfouit son visage ruisselant dans le creux de ses paumes. Je m’avance vers elle. Tremblant comme une feuille, j’ouvre mes bras, marque un temps d’hésitation, avale ma salive puis entoure la taille de ma compagne. Olivia n’oppose aucune résistance et plonge sa tête dans ma poitrine, pose ses mains sur mes hanches qu’elle agrippe avec ferveur. Ça y est, elle est dans mes bras. Je frissonne. « Je serre la plus belle femme du monde contre moi », pensé-je. Et je frissonne à nouveau.

« Tout le monde a son quart d’heure de gloire », disait Warhol. Mon quart d’heure dure à peine une minute. Mais c’est une minute divine. Transcendantale. L’agnostique convaincu que je suis est en train de virer mystique.

Enfin, Olivia me repousse mollement. Je m’accroche. Elle me rejette encore avec guère plus de conviction. Je m’écarte pourtant.

- Va-t’en, gémit-elle.

- Pas question.

- Laisse-moi tranquille, je t’en prie, Stefano.

- Pas question, je répète, le cœur palpitant.

Suppliant il y a encore un instant, le regard d’Olivia se durcit. L’accalmie a été de courte durée.

- Tu ne comprends pas ? Notre mariage est annulé !

- Hein ? À deux jours de la cérémonie ?

- Je m’en fous, dit-elle.

- Olivia, sois raisonnable. Ne fous pas tout en l’air !

- Je vais me gêner !

- Tout ça pour une aventure sans lendemain ?

- Ah, tu avoues enfin ! lance-t-elle triomphante la main déjà armée. Enfoiré, va !

Vlan. Gifle no 5.

La bonne nouvelle - car il y en a toujours une - est qu’Olivia vient de manquer sa cible fétiche. La mauvaise, est qu’elle m’a crevé le tympan. C’est de ma faute. Au dernier moment, j’ai légèrement pivoté la nuque, essayant d’épargner ma joue carbonisée. Sa baffe s’est écrasée sur une partie de mon oreille. Immédiatement, une douleur terrible inonde mon orifice auditif. Je me mords la langue pour ne pas m’évanouir tout en gardant en otage les larmes qui essaient depuis un moment déjà de déserter mes prunelles. La sueur coule avec abondance sur mes yeux qui n’y voient plus grand-chose. J’ouvre la bouche pour parler, mais - malheur ! - plus aucun son ne sort. Me voilà aveugle, à moitié sourdingue et muet ! Pourtant, il faut que je parle. Je dois répondre. À tout prix. Malheureusement, seul un silence embarrassant plane dans la pièce. Les secondes s’écoulent, interminables. Tout devient flou. Un début de vertige pointe, l’angoisse m’étreint. Je me sens partir.

Soudain, derrière moi, alors que je ne l’espérais plus, une voix tonitruante, pimentée et polyglotte vient me libérer. « Cut ! Tagliate ! Coupez ! » dit un homme la bouche cachée par un mégaphone.

Puis il bondit de son siège pour se diriger vers Olivia et moi. Il est petit, rondelet et arbore une expression d’emblée sympathique. Il est habillé d’une chemise hawaïenne et coiffé d’une casquette jaune avec des mains en mousse de même couleur cousues sur chaque côté.

Olivia, en revanche, a l’air contrariée. Elle lève les yeux et me regarde en esquissant un sourire désolé. Elle me prend le bras et se penche vers moi pour me souffler quelque chose à l’oreille gauche ne se doutant pas de la vacuité de son aveu. Par correction, je grimace un rictus en acquiesçant bêtement. Elle peut me dire ce qu’elle veut, je n’entends plus rien de ce côté-là.

- Great ! Espléndido ! Génial ! Magnifico ! exulte le réalisateur en sautillant sur place ce qui fait applaudir les mains spongieuses au-dessus de sa tête.

- C’est vrai, Emilio ? demande Olivia avec anxiété.

Le dodu metteur en scène répond avec empressement :

- Oui, oui ! On la garde celle-là, s’il te plaît ! Je suis très content de cette scène ! I am so happy ! Molto contento ! Muy feliz.

- Mais, insiste l’actrice, ma dernière gifle était ratée, non ?

- Non, non, pas du tout ! C’était très bien ! So real ! Autentico ! Verdad !

Puis, il se tourne vers moi en m’implorant du regard :

- Pas vrai, petit qu’elle était parfaite la dernière baffe ?

Ma peau est si tendue qu’entrouvrir les lèvres relève de l’exploit. En guise d’acquiescement, je lève les deux pouces en l’air, la bouche rieuse, mais le visage en pleurs.

- Ah, tu vois ? fait Emilio aux anges en se retournant vers son actrice.

Olivia fait la moue et prend le réalisateur par le bras. Alors qu’ils s’éloignent du plateau, la maquilleuse vient à ma rencontre et me badigeonne la joue enflée d’une poudre blanchâtre à l’odeur douceâtre. Elle prend de mes nouvelles et en profite pour me féliciter sur mon jeu.

- Pour ton premier film, c’est pas mal du tout, dit-elle avec sincérité.

Touché par son compliment je la remercie.

- Et puis, poursuit-elle, ta réplique improvisée sur la sœur, c’était une super idée !

Je lui mens en disant que ça m’a semblé plus comique que la phrase originale (qui m’était, bien sûr, complètement sortie de l’esprit). Sitôt ses soins dispensés, l’employée disparaît.

Je me sens un peu mieux à présent.

Je me tourne vers Olivia qui discute à bâtons rompus avec Emilio Baldi qui est un des artistes les plus renommés et excentriques du cinéma italien ; cinéma dont le public est resté friand de ses comédies vaudevillesques.

Ils sont trop loin pour que je puisse entendre ce qu’ils disent. Les sourcils froncés, le réalisateur écoute avec attention son actrice principale en se grattant le menton et opinant du chef, imité par sa casquette aux mains de plastiques jaunes. Olivia Calvero, célèbre comédienne napolitaine, madone et star en son pays, est égale à elle-même : resplendissante. Une diva.

Je continue de l’observer à son insu. Je n’en reviens toujours pas. Mon héroïne, fantasme inavoué et sex-symbol vivant a accepté de tourner avec un jeune débutant pour quelques minutes ; minutes anecdotiques pour une célébrité comme elle, mais inoubliables pour moi. Olivia Calvero a bien voulu être serrée dans mes bras et d’être ma femme le temps d’une scène. Ah, la magie mythique du Cinéma !

Je baigne encore dans une douce rêverie lorsqu’Emilio et Olivia reviennent au centre du plateau. La mine un peu moins réjouie, le metteur en scène s’adresse à son équipe en tapant des mains :

- Allez, les gars, gentlemen, raggazzi, señores. Tout le monde en place. On va refaire la prise une dernière fois ! One more ! Otra vez ! Un’ultima volta !