Ce texte est une participation au concours n°10 : 4x4 (informations sur ce concours).

- Magicienne, je suis magicienne,

je suis née magicienne,

je mourrai magicienne,

je porte en moi la mémoire de mes sœurs disparues,

je sais l’histoire de mondes engloutis,

je connais l’ancienne Terre, berceau de l’humanité.

Elle scande cette litanie en spirale, cramponnée à ses évangiles pour mieux conjurer une réalité improbable. Ils sont deux, au milieu d'une étendue désertique, juchés sur la branche précaire d'un arbre inespéré.

Deux ? Et moi alors je ne compte pas ? Je revendique mon droit à la vie. Mais ma future maman m'a vraiment l'air folle à lier. On va jamais y arriver dans ces conditions. Et l'autre, il attend quoi, là pour la faire taire ? Il voit pas que ça urge ? Faut se bouger là, si on veut s'en sortir.

- Ma Dame, je ne voudrais pas vous importuner, mais il faudrait prendre une décision. On fait quoi maintenant ?

Ah ! Voilà une bonne question, encore un peu et ils vont se mettre à avoir des idées, rien n'est perdu finalement.

- On descend de ce foutu truc et on voit comment les trois peluches en bas réagissent ? continue le quadragénaire avec un œil inquiet sur la jeune femme.

Non mais c'est pas vrai ! Il est encore plus idiot que prévu celui-là, je savais que c'était un alcoolique, je ne croyais pas qu’il aurait aussi des tendances suicidaires !

Elle se glace de mépris et sa voix s'aiguise de déception :

- Avant d'agir, il convient d'abord d’évaluer la situation par une observation approfondie. Nous éviterons ainsi les solutions grotesques que vous semblez privilégier. Ce que vous appelez des peluches, ce sont des lions. Vous n'avez pas appris à vous documenter avant de partir en expédition ? Je conçois bien que vous soyez trop jeune et pas assez instruit pour connaître l'histoire de la Terre mais vous pourriez afficher un minimum de conscience professionnelle. Ces animaux sont des carnivores donc si nous nous précipitons, nous constituerons un déjeuner de choix et comble de malheur, nous risquons de détruire aussi un écosystème où en théorie nous ne devrions pas intervenir.

- Vous voulez dire qu'ils vont nous bouffer ? se gratte-t-il la tête.

- Exactement ! Il faut réfléchir un peu. Quand je vous ai engagé, je pensais que le grand monsieur Endy saurait faire face aux situations nouvelles, que son métier l'avait préparé à anticiper, à faire preuve d'imagination, à résoudre élégamment les problèmes.

Ce qu'elle peut être naïve malgré ses airs affranchis, croire que cet homme montrerait une quelconque adaptabilité, c'est vraiment méconnaître les processus comportementaux de base. Sous ses dehors anarcho-libertaires, il se révèle comme un pur produit de notre société. Même son alcoolisme et ses déviances sont prévisibles. Cela fait belle lurette qu'il a renoncé à toute forme de liberté individuelle. Mais qu'est-ce que je raconte moi ?

- Oh là tout doux, madame Lyz. Moi je suis Maître Assassin, alors mon métier c'est sûrement pas de servir de nounou à une sorcière, même rousse aux prunelles violettes.

Vu comme il l'envisage, le vieux, ce ne sont certes pas ses yeux ou ses cheveux qu'il examine.

Avant d’être femme, elle est magicienne et arbore les stigmates de l'Ordre, flamboiement de la chevelure, améthyste du regard. Le teint si pâle qu'il en paraît bleu raconte l'anémie que provoque l'étude des arcanes. Son physique acéré, à la pureté frémissante relate son histoire, amère et douce, odieuse et captivante.

- Quand même, Ma Dame, j'ai un beau palmarès, je figure parmi les vingt meilleurs assassins de la Guilde. Rappelez-vous, le gouverneur de Terra II, le chanteur pileux du bar des poètes, et je ne vous cite que ceux-là, par modestie.

- C'était il y a quinze ans, depuis vous vivez sur votre réputation, vos exploits récents ne méritent guère de distinction. On attend votre prochaine œuvre avec impatience, curiosité et à chaque fois vous décevez. L'originalité, la créativité, le grain de folie, le lyrisme se sont ternis qui ont déterminé vos succès, emporté l'adhésion des foules et enthousiasmé les amateurs de bons meurtres. Vous êtes une légende morte. J'aurais dû m'en douter quand je vous ai retrouvé dans ce bar minable de Terra III mais j'ai voulu croire que votre talent n'était qu'endormi.

N'importe quoi ! Tout le monde le sait que ce satellite sert de repaire aux marginaux, aux exclus du système, déchus de l'Ordre, de la Guilde, de la Nobilité, ou petit peuple qui n'a pas sa place ailleurs. Au début du Grand Exode, il a servi de bagne, maintenant s'y retrouve une faune qui ne peut s'épanouir que grâce aux petits trafics sur lesquels le Gouvernement Central ferme les yeux. Regarde-le ton héros : la quarantaine imbibée, l'œil injecté par le manque, les muscles fondus, les réflexes amoindris. Il n'a rien fait de ces dernières années, les succès de sa jeunesse l'ont paralysé ; peur de n'être plus à la hauteur, fierté exacerbée et perfectionnisme ont provoqué l’avortement de ses moindres tentatives. Victime consentante et acteur de ses naufrages, il préfère la renonciation à l'échec et rabâche ses souvenirs au fond de l'alcool qui lui rend l'éclat de sa gloire. Ses prouesses, il les a accomplies sans le vouloir, sans y songer ; depuis il réfléchit trop et le verbe, la pensée, étouffent ses velléités d'action. Cela porte un nom : procrastination et déjà la défaite annihile les esprits.

Dis plutôt que tes moyens réduits ne te permettaient pas de recruter quelqu'un de plus reluisant. Et, cette mission, entre l'envie de réussir et la peur de la saccager, tu as introduit presque consciemment cet élément-là, sur lequel tu savais pouvoir compter pour tout gâcher.

Tudieu, j'ai dû être psycho-machin-chose, moi dans une vie antérieure. J'comprends pas pourquoi je me retrouve ici.

- Bon ne perdons pas notre temps en regrets stériles, poursuit-elle, et essayons d'avancer un peu. Nous voici égarés sur l'ancienne Terre. Je vais passer sous silence la malencontreuse erreur de pilotage qui nous a obligés à abandonner notre Véhicule Galactique Transplanétaire et utiliser le canot de sauvetage pour cet atterrissage de fortune.

- L'erreur de pilotage, je reconnais, je me suis trompé de bouton. Ça arrive, non ?

Oui, fréquemment quand on manœuvre avec une caisse d'alcool frelaté cachée sous le tableau de bord et qu'une soif intense et subite vous conduit à des contorsions peu en rapport avec votre corpulence.

Les yeux critiques affligent l'ancienne star de leur verdict bien plus tôt que les paroles. Dissonance du couple, eu égard aux idiosyncrasies respectives des protagonistes, la mission sera compromise avant la fin de leurs rations de survie.

- Je croyais qu'un Maître Assassin était aussi un pilote expérimenté, mais passons. Toutes les légendes font de cette planète un univers inaccessible et interdit et nous y voilà. Donc l'oracle avait raison.

Elle en avait tant rêvé. Terre, familière et mystérieuse, prévisible et déroutante, sa lumière en fulgurance douloureuse. Le désert brûlant et impassible ourdissait des tempêtes sèches qui soulèveraient des tourbillons de sable, piqueraient les yeux, aiguillonneraient les cœurs de flèches d'acier. Dans sa mémoire, les voix lancinantes du passé regrettaient les plages, les océans, les forêts et les eaux ruisselantes.

Voici mille ans qu'a eu lieu le Grand Exode, opération gigantesque menée de front sur plusieurs continents, en vue de la survie de l'humanité. Après l'avoir rendue hostile, air irrespirable, vapeurs acides, eau polluée et raréfiée, les hommes se sont débarrassés de la planète comme d'une vieille peau morte. Seuls les puissants furent sauvés, dans le désordre et l'arbitraire, ainsi va le monde et croît l'injustice. Secrète et fabuleuse, Terre hante les consciences, souvenir qui emprisonne, empoisonne le futur.

- J'vous signale que nous ne sommes pas les premiers à tenter d'y accéder, seulement personne n'en est jamais revenu. Et pour l'instant la chance ne semble pas de notre côté. Au fait, maintenant qu'on est arrivés, vous pourriez me dire ce qu'on est venus faire ici non ?

- On y est, c'est vite dit. Il n'était pas prévu que nous nous retrouvions n'importe où au hasard des libations d'un dégénéré à qui je n'aurais jamais dû laisser les commandes.

Là, elle n'a pas tort, il faut le reconnaître. Je revois encore sa rage quand elle l'a découvert ivre mort dans le poste de pilotage, affalé sur les commandes, à la recherche de ses bouteilles. Et de hurler :

- Il ne manquerait plus que le vaisseau s'abatte !

- Allez, on est deux dans le pétrin, c'est à deux qu'on s'en sortira. Faites-moi un peu confiance.

Si complexe est la mission, une broutille suffirait à la mettre en péril. Se confier à ce faux aventurier ? Partager le secret, aberration et folie. Et pourtant alléger le fardeau est si tentant, même avec lui qui n'en est pas digne. Les fils du passé s'enchevêtrent et le futur n'est que balbutiements. Où sont-elles, ses sœurs, comment arracher à leurs souvenirs les ressorts qui dénoueront les ténèbres ? Elle est fatiguée, si lasse de n'être qu'elle et de devoir engager par ses actes l'Ordre entier. Confesser enfin la culpabilité sourde, son indignité et sa souffrance. Et les images monstrueuses défilent encore, horreur sans nom perpétrée par des fanatiques sans âge dans des flots de sang croissant. Le sanctuaire s'est transformé en champ de carnage et elle n'a rien fait. Est-ce le hasard qui a présidé à sa survie, et lui a permis de se trouver aux côtés de la Mère, de recueillir dans un souffle le grand secret, d'être chargée de cette tâche qu'elle redoute de ne pas comprendre, de ne pas réussir. Elle n'était pas prête, insouciante et frivole, n'était qu'une apprentie au destin modeste. Elle se revoit juste avant l'assaut, inconsciente du danger :

- Il ne manquerait plus qu'ils trouvent le chemin du sanctuaire.

Cette crainte étouffée dans un rire, fut réalisée sur l'heure. À jamais révolues la joie, l'étude et la douceur, à jamais pour les autres ce sort auquel elle avait échappé par miracle sur le sacrifice des siennes, à jamais le remords d'avoir assisté à cela.

Elle ouvre les yeux et son regard hanté traverse Endy :

- C'est une longue histoire...

- Euh non, finalement je ne préfère pas savoir. Gardez-les, les secrets des magiciennes.

L'Ordre si terrifiant, nul ne peut en approcher les mystères sans risque. Les initiées malgré leur physique particulier si envoûtant provoquent souvent répulsion et haine, ces sorcières aux visées énigmatiques détiennent trop de puissance, exercent trop d'influence, il se murmure que le Gouvernement Central aurait lui-même lancé la chasse aux rouquines, cautionné la traque dont elles feraient l'objet. Alors il choisit l'ignorance indifférente.

- Dites, Ma Dame, il serait temps d'user de vos pouvoirs là, non ? Un petit tour et on en finit avec ces, comment vous dites déjà, lions, c'est cela ?

Frémissement de rage et désespoir contenu.

- Espèce d'âne ! Encore et toujours les mêmes préjugés, la magie, ce n'est pas des tours, c'est tellement différent : connaître, comprendre les éléments, les accorder, en jouer, harmoniser le monde jusqu'à la limpidité, imaginer sa musique. Impossible de l'utiliser sans en évaluer les conséquences, sans la faire résonner avec la planète.

Le danger serait trop grand, ce savoir qui lui brûlait l'âme glissait de ses mains malhabiles, elle avait conjuré des sorts autrement puissants mais les incertitudes déchiraient la doctrine. Et l'enfant, de quel prix devrait-il payer l'audace de sa mère ? Elle avait forgé les chaînes qui la paralysaient. Et subitement, elle se décide, un joueur qui pose sa dernière carte. L’instinct de survie balaie les réticences.

Elle n'a plus d'âge, assise sur la branche de cet arbre, les paumes tournées vers le sol, les cheveux ébouriffés d'on ne sait quel souffle. Elle est la magie transcendée, divisée et une. Un frémissement imperceptible, une distorsion, une mélodie invisible et des mots s'élèvent, un air grave et mélodieux. Il vous plaque au sol pour vous faire toucher du bord de la pensée l'inconcevable, la vacuité, la vanité de l'homme. De-ci, de-là, des notes pures et cristallines en ondée semblent canaliser le flux, zébrures claires sur le gris, une bataille se livre. Le visage pâlit encore, se translucide, l'améthyste s'éclaircit, s'obscurcit au rythme des pulsations inaudibles, l'énergie se volute en flots mauves vers les cieux. La respiration se saccade, s'émacie au fil des minutes, des secondes.

Un hurlement. Brisure subite, exclusion, damnation, elle a reçu un choc en retour puissant, se heurte à un écran de noirceur et réintègre son corps en défaite douloureuse. Les traits tirés trahissent l'épuisement, valident la débâcle.

- Je n'y arrive pas.

Elle pleure, petite fille au jouet cassé.

- Ce n'est pas possible, voyons ! Que s'est-il passé ?

- Ce sont ces voix, ce mur, ces... contraintes...

- Contraintes ?

- Je ne sais pas, je ne sais plus, j'ai cru...

Elle avait à peine appréhendé, n'avait rien vu, rien distingué, l'univers semblait s'être rétréci ; demeuraient l'arbre, la branche, les lions. Il n'y aurait rien d'autre et pourtant tous les présages hurlaient "Ta mission", elle était convoquée par l'oracle ailleurs et il n'y avait pas d'ailleurs. Lui s'est rapproché et la console maladroitement, caressant les cheveux, murmurant des mots sans suite, de ceux qu'on offre quand on ne sait quoi dire.

- Vous allez essayer encore, vous verrez, vous allez réussir.

- Non, c'est impossible, je ne peux pas, la magie est - crispation des muscles, angoisse manifeste - la magie est impuissante.

Le chagrin se libère en flots salés, elle s'accroche à lui, ne pas tomber. Il reste gauche dans cette inversion des rôles et se raidit en souvenir d'une circonstance lointaine, de ce jour où sa main avait commencé à trembler pour ne plus s'arrêter. Comme elles étaient différentes et semblables à la fois, ces deux enfants, inaltérables rocs en apparence ; la moindre fêlure provoquait l'effritement et la dislocation. L'autre et la souvenance vivace, le sacrifice vain continuaient à l'obséder. Il n'avait eu d'autre choix que de lui donner la mort, le contrat ne pouvait se résilier, malgré ses interventions, ses suppliques. Alors il l'avait fait. Dans ce geste atroce, il mit toute la retenue, toute la douceur possibles et, accédant ainsi à l'humanité, abandonna son statut de Maître Assassin.

Bon, Miss faut arrêter de t'apitoyer là, les violons c'est très joli mais y a un temps pour tout.

- Je ne vous permets pas...

Yess, tu m'entends enfin. Bon ça tombe bien, y a quelques petites choses dont j'aimerais me plaindre.

- Ça ne va pas, Ma Dame, vous parlez toute seule maintenant ?

- Non, c'est... Je ne comprends pas, c'est ma fille, c'est elle qui...

Eh ça va pas non ? Une fille moi ! J'suis un garçon voyons, je pensais que ça au moins, tu le savais.

- Non pas un garçon, c'est monstrueux, ce n'est pas prévu par l'Ordre. C'est le chaos, la fin d'un monde, l'annonce de la terreur.

Endy la regarde avec appréhension, celle-là a vraiment l'air de perdre la tête, c'est dommage, une belle gosse comme elle, le choc sûrement.

- Allons, allons, calmez-vous, ça va aller, vous verrez, c'est normal de se trouver un peu déboussolée.

Foutaises, ils t'ont bien endoctrinée à l'Ordre quand même. Moi, j'm'en fous de leurs calculs, vous allez devoir partager la magie, les sorcières. Ça fait trop longtemps que ça dure vos bêtises, je serai le premier magicien, on va en faire de grandes choses...

- Tais-toi, tu ne peux pas exister, tu n'existeras pas, je ne t'entends plus, je ne veux plus t'entendre.

Ok j'me tais, chère maman, mais ne compte pas sur moi pour t'aider alors.

- Voilà, ça va mieux, non ? J’vais vous rendre votre sourire, j'ai un plan pour nous débarrasser des bestioles. On va les bombarder de fruits, ça les fera partir, non ?

- C'est idiot, il n'y a pas de fruit sur les saules pleureurs.

- Et ça, c'est quoi ?

Il brandit en triomphateur une sphère recouverte d'une épaisse couche de fibres ligneuses et brunes. Elle écarquille des prunelles d'abord incrédules puis consternées, et sa voix devient aiguë, empreinte d'hystérie :

- Ça ? C'est une noix de coco et on n'en trouve pas sur les saules pleureurs. D'ailleurs, il n'y a pas de saules pleureurs dans le désert, des lions non plus. J'en ai marre de toutes ces âneries. MARRE, vous m'entendez ?

- Allez, c'est rien, c'est pas grave.

- Si, c'est grave. Ça n'a pas de sens, rien n'a de sens depuis que nous sommes ici.

- C'est parce que vos données sont fausses. La Terre a changé depuis le Grand Exode, on est en 3797 là. Elle date de quand, votre dernière mise à jour ?

- Mise quoi ?

- Non, rien, laissez tomber, j'étais déconnecté. Bref si l'observation contredit la théorie, il faut adapter la théorie. Donc nous allons balancer des noix de coco à ces bestioles et voir ce qui se passe.

- C'est n'importe quoi, c'est comme si, je ne sais pas, moi, comme si le soleil était bleu. Il ne manquerait plus que ça...

- Il est bleu, le soleil.

- Ridicule !

- Regardez vous-même !

La lueur glacée de l'astre déverse son givre surnaturel sur le paysage sépulcral. Le sable luit de mille prunelles émeraude et malveillantes, l'air s'accable d'une attente maléfique. La magicienne chancelle sous l'impact et se reprend. Si sorcellerie il y a, elle luttera.

- Depuis quand ? Il y a cinq minutes, il était normal.

- Normal ? Je sais pas moi, il est de cette couleur depuis toujours, il me semble, je fais pas attention aux détails. Je suis pas très observateur vous savez.

- C'est justement le problème. J'affirme, moi que le soleil était jaune, que le sable semblait chaud, que la lumière aveuglait, et que le changement vient d'avoir lieu.

J'te donnerais bien une piste moi, mais tu ne m'entends plus.

- N’empêche, on va leur balancer ces trucs-là, lumière bleue ou pas, Ma Dame.

Il soupèse la noix de coco, avec un peu de chance, s'il vise bien et met un peu d'élan, l'impact assommera l'un des fauves et les autres détaleront. Par malheur, sa main tremble toujours, le projectile atterrit juste devant la truffe du plus gros des lions. Il se redresse, musculature puissante, agite sa crinière imposante et ouvre une large gueule.

- Non mais ça va pas là-haut, vous pourriez éviter de nous jeter vos détritus !

Un moment de silence, Endy réagit le premier.

- Vous parlez ?

- Ben oui, évidemment, pourquoi ?

- Vous ne l'avez pas fait avant.

- C'est que je n’avais rien à dire. Ma femme ne parle pas, sinon ce serait le bazar, et le petit, il en aura le droit à sa majorité.

- Les lions ne parlent pas, les lions ne parlent pas, les lions ne parlent pas, récite-t-elle comme une prière.

- Si, Ma Dame, vous voyez bien. C’est une aubaine, laissez-moi faire, je vais parlementer.

Elle se tait, vaincue. Il prend la direction des opérations, ses qualités de négociateur vont se révéler.

- Bon, nous allons nous mettre d'accord.

- Rien n'est moins sûr, je suis intraitable.

- J'ai juste une question, une toute petite. Est-ce que nous pouvons descendre de cet arbre ?

- Bien sûr, je n'y vois aucun inconvénient.

- Vous ne nous attaquerez pas ?

- Ah si, évidemment.

- Mais vous dites qu'on peut descendre.

- Oui techniquement, vous pouvez. Nous ne vous boulotterons qu'après.

- On doit faire quoi pour que vous ne nous mangiez pas ?

- Rien, on a des ordres, vous descendez, on vous bouffe.

- Des ordres de qui ?

- Je ne sais pas moi, j'ai des ordres, je les applique, je ne pose pas de questions.

- Alors on ne peut pas descendre.

- Si, en principe, si.

La jeune femme a suivi cet entretien avec une fureur croissante, elle explose :

- Vous voyez bien que ça ne sert à rien. Vous palabrez avec un lion, du haut d'un saule pleureur, sous une lumière bleue, au milieu du désert, et vous voulez croire que vous allez parvenir à un résultat. On ne s'en sortira jamais, jamais, jamais. Il ne manquerait plus que la branche casse.

Un chant, un sifflement, un craquement, une aile de papillon se froisse, une fibre se rompt. C'est ici, sous leurs yeux brisés par le doute.

Triple idiote, elle l'a dit...

- Ma Dame, la branche... J'ai compris, c'est vous la responsable.

Tu y as mis le temps, vieux, mais c'est trop tard, trop tard et tout est à recommencer.

Elle était magicienne.