Le macadam parisien explose de mille feux sous le soleil estival. Des jeunes à cheveux longs, des vieux aux tempes grises, s’étendent en ce mois de juin dans de longs cortèges sous le regard absent des gagneuses de l’Est quittant le boulevard au cas où les perdus déboulent l’air hagard. En attendant juillet et sa fête nationale et ses courses de vélo et ses jeux olympiques, les « sans-dents » de la capitale salissent le métro, gribouillent sur les murs que le tango des nantis c’est fini désormais, que c’était mieux avant et plein d’autres mots insensés pour magnifier le rétro.

Paris est une fête, disait hier un écrivain poivrot, un rebelle sans cause venu s’encanailler.
L’enfer c’est les autres, scandait antan un défunt philosophe plus Gorki que Gogol.

La danse s’annonce élastique entre des milliers d’ombres encartées de slogans et de phrases et les forces de l’ordre, celles d’un suzerain en mal de suffrages et devenu aveugle à force d’écouter les paroles sucrées de flatteurs inutiles. Commence alors un lent paso-doble au tempo ridicule, loin des salons argentés ou des stades surpeuplés, sans la musique sonore d’un orchestre militaire ou d’une chorale espagnole. Les taureaux contre les picadors, les cris contre les bruits, les pauvres contre les riches, les rouges contre les bleus, le sang et la fureur.

Qu’on soit le prince des Danois ou juste une pomme,
rien ne change la fin et la boucle du temps,
le bitume survit à tous les accidents.