Des bouffées envahissent les hautes sphères. Les vents se propagent, s'engouffrent dans les creux de silence, repartent. Le souffle est partout. Se permet de singer les chocs secs d'un bec de martin-pêcheur, d'un sécateur en action, d'un pas s'étouffant sur le plancher.
Il se fait vite snober par le roulement d'un avion haut dans le ciel qui déchire l'espace, et arrache aux nuages un son traînant, porteur de mouvement. Qui s'éteint. Rejaillit. Meurt à nouveau, ressuscite et agonise encore. Ronronnement en morse qui s'efface doux, très doux.

La bourrasque en profite pour repartir gaillardement à l'attaque, se fraye un chemin d'air au-dessus des arbres, puis se glisse dans un ailleurs, tantôt frôleuse, tantôt inaccessible.
Selon ses humeurs, elle se cache dans les buissons, y tourbillonne léger, pour qu'avec discrétion, s'agitent les feuillages ailés ; langue de chuintement ample, souple, balancée. Ou ondule en serpent. Ou bien s'évade.

Mais voilà qu'arrivent des rafales soudaines, farceuses, ravageuses et jouisseuses : vagabondes et frondeuses. Elles traversent triomphalement des zones offertes, hospitalières, et daignent s'effilocher à portée de bras, au ras du sol, tout en balayant, affairées, des chemins si peu intéressants, pour reprendre leur beau dynamisme un peu plus haut, dans des régions plus libres, et s'épanouir, puis s'apaiser, quand ressurgit le vrombissement intempestif, qui lui dispute décidément le territoire. Ils cohabitent, éventails de souffles mal ajustés, et finissent par se synchroniser pour une ballade à peu près domestiquée qui s'estompe.

Seul maintenant, le vent prend possession de la bulle qui s'élargit entre sommets de pins et nuages indifférents. C'est l'élan d'une bonne brassée d'air, prête à mordre, prête à s'endormir, sait-on jamais ?