Je marche sur une passerelle aménagée au sommet d'un antique aqueduc, ou viaduc, un de ces trucs si haut perchés, aux arches élégantes, qui laissent pantoise devant l'ingéniosité des Romains impériaux. Dire qu'ils ont inventé le béton.
Mais il est bâti de pierres blondes ce monument. Je crois. Peut-être que non, je n'en sais rien ; peut-être son matériau de base n'a-t-il pas été considéré comme suffisamment noble pour justifier un classement, sinon comment expliquer que le chemin soit une piste de macadam et que courent sur les côtés deux rambardes fort laides et fragiles, de minces poteaux de fer à moitié descellés reliés par un câble vibrant dans le vent ? J'ai du mal à réconcilier la trivialité du support sous mes pieds avec l'ancienneté et l'allure générale du noble ouvrage d'art.

La journée est fort belle, l'air un peu piquant comme il se doit pour stimuler la marche. Les nuages filent en hauteur, certes plus affairés que moi. Ils se déforment peu dans leur course, demeurent ramassés, denses, davantage des aéronefs suivant un couloir aérien que des amas de vapeur. Aucun promontoire de leur volume n'invite à la rêverie, à l'interprétation, la lumière les frappe de façon nette. Je n'aperçois pas de vallée céleste où flâneraient des rayons nonchalants se faufilant en quête d'arrière-cours entre des reliefs inattendus.
Le paysage ici-bas semble plus intéressant, au bout de la passerelle des masses vertes ondoient en va-et-vient telles des algues dans le courant. En cette fin de printemps les feuillages encore juvéniles gardent la tendresse du neuf, ils n'ont pas pris la dureté vernissée des mois d'été. Ce sont des pelages duveteux de chiots attendrissants, frémissant à la moindre brise, prêts à bondir patauds à la poursuite de chimères volages. Bien sûr, leurs troncs les ancrent à terre, entravent leurs rêves. Alors ils se contentent de se bercer au fond de l'océan d'air qui recouvre notre planète.
Les martinets, poissons ailés, les narguent en criaillant.
Soudain, en remarquant d'incongrus filaments verticaux blancs, je comprends l'allure bizarre des nuées : il s'agit de méduses ! Nonchalantes elles errent sans jamais perdre leur identité. Les martinets évitent leurs appendices sans doute urticants, en bancs ils virent, les insultent de leurs grincements.

Les algues ligneuses bruissent de plus en plus fort, leurs frondaisons touchent à la frénésie. J'entends, plus près de moi, les fils métalliques moches des rambardes qui résonnent en cordes de guitare, pour un peu je pourrais fredonner leur air.
Ça siffle maintenant sous mes pieds, dans les ouvertures des arches, remontent de leurs bases abyssales des courants glacés et puants. Menace.
Alors je comprends que je n'atteindrai pas le versant promis face à moi, la pente solide où s'ancre la forêt saine. Vouée suis-je à la passerelle que je pressens branlante, le chemin étroit de réalité aux dérisoires garde-fous, d'où à tout moment je peux basculer. Il faut m'y maintenir mais je n'ose agripper les câbles trop bas, à hauteur des genoux. Me maintenir au milieu de ce piège, espérer que les rafales qui me repoussent d'un côté l'autre ne vont pas me précipiter dans la vallée noire, si noire, de ce paysage intérieur.

Surtout rester debout, agissante, refuser la prostration à plat ventre, agrippée au matelas moelleux du macadam.


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