Pauvre Laura Palmer.
Elle aura bien souffert
sous les feux de l’enfer
du monstre Bob Killer.

Au feu les pompiers, au feu,
Soyez des plus valeureux
Et bataillez sans répit
Pour éteindre l’incendie.

Feu, l’ami valeureux, les bras toujours ouverts ;
J’entends encor son rire aux soirs de lassitude.
Je lis souvent ses mots, les confidences rudes
Qu’une nuit de souffrance il avait mis en vers.

Souvent, quand je me couche, une foule d'idées
Assiège mon cerveau ;
Alors, de l'union des rimes débridées
Naît un quatrain nouveau.

Le vin nouveau
frappe fort,
le fol cerveau
rit d’effort.

Ce folignan de mon cépage,
Robe jaune à nuances d'or,
M'a fol rendu. J'en veux encor
Nouvellement être l'otage.

Plus qu’un folignan, un riesling ou un pinot
Issu de la plaine d’Alsace aux reflets d’or
Et que boivent en paradis les angelots,
Me tenterait et m’enivrerait plus encor.



Ce sujet se transforme en beuverie

Ah ! ce tokay pinot gris ...
Ses arômes de sous-bois
Nous laissant tant attendris,
N'était la gueule de bois !

Quoi ma gueule, 
elle rote les sous-bois ?
Oui, je fume et je bois,
pas la seule.

En sous-bois sortent de terre les champignons,
Sous les bouleaux, les chênes et les châtaigniers
De cèpes, de bolets et de pieds de mouton,
Les ramasseurs rempliront leur panier d’osier.