Les souvenirs ont toujours une bonne raison d'être oubliés.

Une nuit d'été.

Toujours bien réfléchir avant d'agir.

'' On m'a dit d'écrire, alors j'écris. Écrire est une thérapie...''
Un drame, une rencontre et peut-être la résilience.

Cette nuit résignée, parfumée, complice de cette brise légère caressante, qui me chuchote – je l’entends encore : « Toi, tu ne peux rien, lui il peut tout. Tu n’es qu’un corps à disposition, et n’essaye pas de te défendre, tu le sais bien on te l’a assez répété: tu ne pourras jamais rien y faire ».

Samedi dix-neuf heures.

Elle s'appelait Maeva, état civil schizophrène. Et moi Franck, infirmier en déroute.

Les promesses implicites, celles que l'on se fait à soi-même, sans les énoncer à voix haute, sont les plus difficile à trahir.

Mon père, lui, n’est plus sur le bateau...

Un enfant.