Une semaine sur une île bretonne entre la mer et la mort.

Après l'orage des gouttes de perles ruissellent sur la vitre…

Qu'on aime ou pas, être une limousine ou une blonde d'Aquitaine n'interdit pas les questions existentielles…

Promenade au cœur de Saint-Denis, cité des rois déchus…

Production bord de mer.

Je me suis souvent posé la question de savoir ce qui s'organise en nous lors de la composition d'un poème. J'ai humblement tenté ici d'en dire certaines choses que je ressentais. Sujet qui ne demande à l'évidence qu'à évoluer.

En une heure de déambulation dans Saint-Denis, Karim se reconstruit.

« Et de nouveau, on frappe à la porte. La main insiste.

– C’est qui ?
– C’est moi. Je peux entrer ?
– C’est qui ?
–C’est moi, papa, ta fille. Je peux entrer ?

Quelques pas approchent. Au milieu de la chambre, Maria et son amour diluvien.

– Papa, je suis là. C’est moi, ta fille. Ta petite Maria… Papa… ?
– Maria ?… Ah… Et depuis quand j’ai une fille ? demande l’intrus. »