Ah, cette chère moire fugitive de la mémoire, qu'on étreint mieux les pieds dans l'eau ; cette Saône avec à ses flancs le saule, et tant de fatigue qui luit.
Chaque fois qu'on va pour se rouler dans la nuit, on s'en retourne invariablement au chaud… Post-abandon des choses, incapable d'être à mon tour bon végétal, riveraine aux yeux jade. 

À mes filles L. et S.

Comment dire encore ?

La nécessité écrit le monde, le hasard en choisit la phrase.

Un cœur vacille dans l’ombre des heures, où la beauté se mêle au vertige et à la chute.

Noche de Reyes.

Un rite enfantin.

Dans la danse des morts, il est rappelé que celle-ci ne fait aucune distinction quand l'heure arrive !

Rondeau redoublé hérétique en alexandrins.

Consolation pour une sœur.

À K. : un voyage immobile.

Absente depuis trop longtemps comme tenue éloignée de moi-même, je tente de renouer des liens avec les ombres qui dansent autour de moi ; aussi cette tentative de re-nouveau.

Cherchez l’horreur…

« Plus mon Loire gaulois, que le Tibre latin. »

Joachim Du Bellay

Conjuration d'une insomnie.

Souvenirs de voyage.

La nuit, à trop rêvefléchir, je m’ensonge.