Porté par les humeurs d’un insatiable Igor,
En bouquets d’agrégats, le Printemps joue son Sacre.
Dans le chahut rythmique et la douleur d’angor,
L’ostinato statique insinue son pensacre.

La saison, mise bas des mains d’un avorteur
Génial, de toute part déploie sa génétique
De sordides orants, d’anges supinateurs
Crachant leur libido de gerbes maléfiques.

Le ballet multiplie les costumes de nacre
En un culte païen qui prolifère encor.
Vaslav rentre les pieds, la meute hurle au pouacre
Quand un son rituel obsède le décor.

D’ancêtres tourmentés de postures cyniques,
Secoués jusqu’aux os par d’atroces lenteurs,
À l’offrande profane, une onde spasmodique
Traverse le public en rondo salvateur.