— Dis M…, tu me racontes encore ton histoire ? — Non, Lapinou… Tu la connais par cœur et c’est triste à mourir. — Allez, charrie pas, t’es pas Cendrillon non plus.
Ce qui fait qu'on fréquente tel lieu, sinon l'hospitalité des petites choses… celles qui résonnent si diversement d'une lèvre à l'autre. Terrain d'investigation des fantaisistes… Ce qui nous fixe ? Ce qui dicte ou donne le « Là » où nous ferons temporairement tanière ?… Pas si facile à dire, entre rudesse et maniérisme. La vie est ce dément bijoutier de détails… sachons donc que rien n'est innocent, jusqu'au bombé d'une cuillère.
Nos vies c'est attendre, non ? Reste à savoir comment. D'où ces quelques idées de derrière les rideaux.
Pré-requis d'accepter l'insolite et l'expérimentation rieuse.
Quant au sujet d'énonciation, l'inventeur des facéties ci-jointes, qu'on ne s'en formalise : l'important n'est pas la nomination, mais (pas vrai ?) seulement la voilure ajourée des regards.
Chaque fois que je me raconte cette histoire, je m’imagine observant un microcosme à travers la lentille grossissante d’un microscope. La réalité comprimée entre deux parois de verre se dilate et se délite dans un espace liquide pour suinter sur la pente gluante de l’imprévu… avec la musique de « Pirates des Caraïbes » en fond sonore.
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