Court essai.

"Et les zouaves de bondir,
Alors le clairon s'arrête,
Sa dernière tâche est faite,
Il achève de mourir."
P. Déroulède.

À l’Est rien de nouveau.

Trilinguisme en brèche, prétention exemplaire. Vieilles pierres.

Inspiré d'un souvenir d'enfance.

J'ai vu une fée se poser sur le dossier de ma chaise...
Qui me croira ?

Et il dit « é-cri-tu-re ».

Le réveil sonne...

Un texte écrit lors d'un long exil.

Poésie urbaine. Une balade nocturne sur les boulevards extérieurs.

Tu bouges de la pensée, à penser que chaque geste peut t’être fatal...

Je ne sais rien dire sur ce texte. Il est mon regard sur notre humanité : triste et résigné, dans l'effort de nourrir malgré tout l'espoir.

Ce texte saura-t-il franchir la barrière de l'incompréhension et trouver un lectorat ?

Que viennent les mots du deuil pour le roc qui s'effrite.

Esquisse d'un instant...

Les seuls amours éternels sont ceux que la mort a fauchés avant même qu’ils n’éclosent.

Avril.

Qu’en ces larmes ondées le souvenir de moi irrigue ses mouchoirs !

De l’accessoire à la chose sûre.