Il est une carrière de démence et de nuit où je pioche et m’enfuis. Je m'y pense, je me peste ! Dans les blocs au détachement incertain, burine un mutant destructeur.

Creuser l'âme.

J’arme, processus de misère, chance ou faille, face ou vrille, mon masque d’innocence. Plongeon à régurgiter, cervelle à vapeur, connexions aux monstrueuses odeurs ; narrables fragrances de senteurs que boulottent des horreurs grégaires : le cortège de cauchemars jaillit des fentes du marbre noir et la carrière m'arrache au jour, m'offrant de cette virtuose agonie par ses délices de froids mâchouillis tranchants tout retour.

Taille de plume, mélodie de l'équilibre : les craquelures sur le grain sont criantes de perdition, la rêche feutrine, qui jamais ne caresse ma solitude dans le sens du détour, ancre l’éboulis ; la liqueur d’effroi coule sur les fragments de passé et calcifie mes penchants, puis, à la faveur d’un nu-âge – grand enfant –, je rends du malheur : les rocs de cette carrière aux pourritures me renvoient mon reflet, harassant, au glaçant éclat – éprouvante candeur.

Carrière sécrète. Cachet des tréfonds.

Creuser toujours.

Inspiration Divine, mortel calciné ; je forge dans cet enfer mon âme lancinante, la maltraite aux platitudes, la colore au sang, la ponce d'irritants gravillons – arasement lunaire.

Horizon de fracas, courbé de visions ;

passage en torse,

création.