Soif, qu’en raconterai-je ? que la nuit est le jour.

Lambeaux choisis :

Les reflets de l’œil aux cratères ont force à faire ; dans mes réveils aux gigantiques absorptions, tout feu de meurtrier, pointes de l'affliction affûtées à sang, là où même sera tremblant l'éternel, tranchent des crevasses. Je plonge les aiguilles, éteins le vivace, en morvant sur la temporalité, pressant çà et las les putréfaits, aux flux du cou de ces complices de l’éphémère. L'aubée est toujours fraîche du nectar des gorges.

Soif !

Des années durant, ô siècles, dans leurs prémices turpides de basses-cours aux buildings, auront drainé mon éclat des nuits et encore des nuits, et, tendant quelque poisseuse transmission, professionnel de l’infectieux, sans trop pâtir ou pester j'ai crispé mes lames à la sueur de leurs pieux, rendu tant au tissu de la chair et fait de tant de ces charitables pourceaux mes frères de drame ! J'appris, au bras des styges, les faux-partants, riant à la face de la cause diurne, ne rognant sur la dent ni au malheur la faveur, ni au parmi, la puanteur.

Qu'on m’irréalise, l’ange infernal ; mes aiguilles relièrent la bonne veine.

Soif étanchée.

Profession, vampire.


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