Summertime, me chante Tom Waits dans l’oreille de bon matin. Tintin et Milou on s’entend bien répète en boucle la télévision. Vision d’horreur que ces programmes pour gosses drogués aux écrans plats et aux dessins animés. Mémé ne va pas aimer cette réflexion mais vu qu’elle sucre les fraises en regardant le télé-achat, je m’en tape un peu. Petit à petit, mon corps se réveille et prend le pas sur mon cerveau. Veaux, vaches, cochons, je vous dis adieu avant de plonger mon visage défraichi dans mon lavabo. Beau jour pour mourir disait Taureau Assis, un chef à plumes condamné à regarder les trains passer. C’est la vie, me direz-vous et je ne vais pas vous jeter la pierre. Hier était un autre jour.

Notre Journée n’est-elle pas passionnante ? Entre-deux de sexe au programme, gramme d’érotisme, autisme total envers le reste du monde, mon Dieu quelle beauté ôtée de l’habitude, tu déclame l’âme des choses, oses un poème, aimes le vent, vends tes dessous, soûle et arpentant la plage, ah ! J’ai alors à l’or de ta peau poétisé la réalité, théorisé l’amour fou, foulé au pied le sable blanc, lanterné à l’orée de ton cou, couvert ton corps de mon haleine, l’aine en étant l’ultime dépression. Si on imagine une peau, possible cible de mes bises hystériques, que ne l’a-t-on débarrassée des pudeurs d’heures révolues.

Vos lunettes vous ôtez aux terribles photos, faute aux paparazzi assis sur les légendes, gens de peu de décence, sans scrupule, pullulant en nombre, ombres dans l’ombre des stars, c’t art du cliché consommé omet un détail de taille : ailleurs dans l’univers vernaculaire, l’aire des anonymes immarcescibles et cibles faciles si le cœur vous en dit, endimanchées pour l’occasion si on excepte septembre, le mois moisi par les averses versatiles.