Ouais, c’est clair, je suis moche : un putain de vieux piano droit d’études… J’ai au moins quatre-vingt-dix piges, on m’a affublé de deux chandeliers à la con en cuivre qui se la jouent vaguement Art nouveau (enfin y en a un qui flageole bizarre). Le chevalet se fait la malle et j’ai une pédale enfoncée. Pas terrible. Jadis, j’étais noir, du sol au plafond. Maintenant on sait plus trop : un vague gris délavé, des auréoles de bière, de pisse, de vin, de traces de... de… mégots de G’I’s, des Gitanes de petites frappes… Ma structure n’est plus bien solide… J’ai pas d’allure quoi !

Et encore, tu sais pas tout : combien de paires de fesses se sont vautrées sur moi ? T’as une idée ? Combien de greluches se sont fait masser les nichons au-dessus de mon cadre ??? Et combien d’autres qui se sont fait trousser en m’agrippant les chandeliers ???

Et les mecs qui se sont pétés les dents sur mes touches, après un bourre-pif d’anthologie, en faisant vibrer d’un coup toutes mes cordes, combien ? dix , vingt ?

Pire : combien de centaines de morceaux ont été massacrés dans l’indifférence générale ? Combien de do oubliés par médiocrité ? Combien de fa trop appuyés ???

Non mais on me prend pour qui ???

Y a même un con qui a gravé « Louise » avec son couteau de paysan, dans un cœur mal gaulé ! Un autre couillon s’est permis un pitoyable « je te bèse, salope » avec une craie. Quand même… Je suis un instrument de musique, merde ! Pas un mur de pissotière !!!

Ok, d’accord, j’ai jamais rêvé d’opéra moi, hein… Avec les planches de bois dont on m’a fabriqué, en général on fabrique des cercueils… Allez, j’ai jamais eu d’illusions : d’où je viens on peut pas espérer mieux que faire du bruit dans un claque. Pas la peine de se la jouer - si je puis dire - Chopin, Bartok, Beethoven… Pas même un coma de ces augustes partitions n’aura frôlé l’ivoire jaspé des veinules perles de mes touches (et c’est pas parce que je suis moche que j’ai pas des lettres, mélangez pas, merci, non mais ho : les mecs dont je vous cause, là, j’ai déjà entendu leur nom, faut pas croire).

Moi, j’en ai rien à foutre : je t’emmerde, moi, Beethoven ! Et tes pianistes avec leurs putains de queue-de-pie et leurs grands airs inspirés… Ben je les emmerde aussi ! Bande de trouducs ! Moi je fais du bruit ! Je suis fait pour ça !

Je fais du bruit pour couvrir les fréquences des rires englués dans un alcool dégueulasse,

Je fais du bruit pour couvrir les sous-entendus lourdingues de minables en rut !

Je fais du bruit pour couvrir tant bien que mal les conversations pathétiques des ivrognes en mal de compagnie…

Je frappe un do pour masquer un piteux « salope ! »,

Je crie un ré pour faire taire un hideux « connard !»,

Je te plaque une appogiature foireuse pour faire oublier un « dehors, enviandé ! » Voila ! C’est ça mon job !!!

Sûr c’est pas Gaveau ici… Moi, les Bösendorfer, je leur fais dessus ! Parfaitement ! Y’Me font pas peur, là, avec leurs quatre-vingt-dix-sept touches, leur queue immense… Ça prouve quoi ? Qui c’est qui a dit que c’était mieux avec une grande queue ?! Rien à cirer (c’est le cas de le dire, parce que moi, la cire, ça fait un bail).

Peuh ! De la musique-gnagnagna… Non mais mate le tableau : il me manque trois touches, il y a pas un accordeur qui est venu me tripoter depuis au moins cinq ans… Ici, au Sunset Club (RN27A à Plouc-sur-Seine, entrée gratuite pour les dames, tarif VRP), il fait pas moins de vingt-cinq degrés, ça fait boire le chaland ! Faut dire qu’ils viennent pas vraiment au concert mais quand même. J’ai atterri là sans ménagements (un pied fendu, sympa) il y a bien trois ou quatre ans, repéré chez un broc par l’autre abruti. Moi, j’attendais la hache paisiblement, trop content d’être enfin muet après toutes ces années de bruit musical médiocre. J’étais peinard, confiant et résigné, presque planqué sous une trompe de chasse posée sur le couvercle, derrière un lot de tambours de fanfare dans un état proche du mien en guise de galure. Il faisait pas chaud, peut-être, mais quel silence, quel pied ! À moi la retraite !

Il a fallu que l’autre andouille me reluque, me jauge, me négocie pour des nèfles… Et tout ça pour quoi ? Personne me regarde ici, pas plus qu’ailleurs du reste : le nouveau pianiste, il me reluque pas. Il se pointe d’un pas lourdingue, s’assoit sur un tabouret bruyant, me paluche sévère, sans douter, de ses gros doigts gras et maladroits et graisseux, brutaux. Il besogne ses morceaux à la hussarde, en ahanant comme un phacochère… En général raide torché ! (la gueule de Brubeck s’il entendait ça, je te dis pas), les doigts à cheval sur trois touches… Enfoiré ! Je fais même pas exprès de faire des fausses notes ! À moi l’incendie ! Que les flammes libératrices viennent me faire éclater les fibres !

Mais là, ça suffit. J’en ai ma claque du claque ! Marre de chez marre ! Je vais me faire péter les cordes, une à une, et pour une fois, la seule, tout le monde va m’entendre ! C’est horrible une corde qui pète, des notes à jamais impossibles... Allez, un p’tit effort pour écarter deux planches, j’y suis presque gngngngngngng.

- Quoi ??? Ça te suffit pas ? Mais qu’est ce t’as à me regarder causer ? C’est pas un endroit pour les djeunes, tu sais ? Dis-donc, mais tu sais que t’es gaulée toi !… Euh, qu'est-ce qui te prend ???

- Écrase. Même moche et vieux grincheux t’es quand même un piano, nan ? Allez, je vais jouer un peu, ça va me détendre.

- Qu’est-ce que… Quoi ? Jouer ?... Sur moi ??? Non mais tu délires la môme ! Tu vas te blesser les arpions ma p’tite chérie !

- Ferme-la.

- Pardon. Désolé. Ok ok ok. Je me calme. Mais normalement... tu peux pas me comprendre : je suis un PIANO, capice ?

- Ouais ouais, ta gueule maintenant. Deuxième gymnopédie. Érick Satie. C’est parti.

- Du Satie ??? Qui s’est çui là ??? Du classique ??? Avec moi ?

(…)

- Mouais… pas mal... délicat. Oups ! sorry, pas ta faute, il me manque un ré, là : c’est Dédé, un jour qui… Pas grave. Ok… Ouaaaaais tu sais qu’t’es douée, la môme ! J’ai jamais fais ça moi ! C’est chouette !!! Allez, on s’en refait un ??? J’adore quand tu me caresses les touches, c’est de la bonne… Mmmmmmh… Aaaaaah. Encore un peu...

- Dis tu veux pas la boucler ?

- Désolé, la môme. Je suis pas habitué, moi… Eh oh, qu… Qu’est ce que tu fous maintenant ?

- Rachmaninov.

- Qui s’est c’te emmanché ? Un russkof ?

- Ta gueule, le piano.

(…)

- Eh oh, ‘ttention hein, j’peux pas suivre douuuuuuuucem… Aïe ! Ah putain la conne ! Tu viens de me claquer une corde ! Ça fait un mal de chien ! Quoi ? T’en as marre ??? Je te fatigue ??? Non mais, eh, oh, tu me causes pas comme ça, hein ! Reviens ! Sale garce !

Et doucement avec le couverc…