Je dérape, glisse.

M’arrime pourtant sans vraiment me retenir, aux trépidations de ces anciens choix, voile sur mes dérives.

Je marche dans les ruelles sans point d’atterrissage. Je m’affaisse contre les mois sans toitures, et m’affiche sur les murs des heures. Vide, j’égrène mes souffrances au hasard de l’avancement du temps.

Chaque pas marque ces jours et chaque souffle épuise un peu plus ma vie. Effrayée, je m’inscris dans la marge du passé. Je m’insurge devant ces pages blanches, je râle, je psalmodie et les délie du silence pour les faire mourir sous les cris de quelques maux agglutinés à la farandole des mots.

Je m’affale… Lourdement agrafée sur le coin du cœur. Trop de calendriers ont lâché leurs venins sur le parchemin de mes peines. Je m’étouffe à trop respirer les bourrasques de ces souvenirs asphyxiés qui s’explosent dans ma mémoire.

Engourdie, droguée d’avoir trop abusé de ces doses, je contemple ma peau mise à nue. Griffée par ses rides, les injures du temps ont fait craqueler les contours de mon cœur, sutures qui s’effilochent par l’usure des années.

J’apostrophe entre des guillemets ce qui ne peut plus se compter. Juste pour faire mal, à m’ensevelir sous ces nobles souffrances pour me sentir encore en vie. Si mal, à ne plus avoir vraiment mal. Je décolore les sursauts d’aveux pour qu’ils s’effacent en se posant sur la page.

J’amaigris les vérités et grossis les mensonges pour rendre appétissant le présent, tandis que les restes du passé se décomposent sur la table de mes dîners d’amour passé.

Je couvre mon corps dénudé que le miroir ne sait plus réfléchir, tandis que je fléchis par le poids de ces réflexions. J’agrippe mes mains au corps de ce texte qui se froisse sous mes doigts.

Je perds la nuance des voyelles. Me cogne contre le socle lourd des consonnes, et je m’assoupis sur le coussin de la vie qui me berce de ses bras.

Entortillée dans le berceau des mes décennies passées, je sens le drap lourd des années à venir se poser sur mon cœur solitaire.

Je dérape, je glisse…

Ce soir, seule dans l’ombre de ce jour qui meurt contre ma pupille embuée, je sens encore la suie d’un amour de carton brûlé contre la flamme du temps qui l’a laissé calciné sur les parois de mon cœur.

Le vent de la vie souffle sur ces cendres, qu’importe, je survis aux intempéries du temps juste pour me souvenir que j’ai aimé un jour…

À un amour de papier qui s’est consumé d’avoir trop peu aimé être aimé.