Le divin, le sacré,
ne peut que s'étonner
qu'on n'ait point consommé
cet amour passionné,
cette flamme indigente,
qui vacille et qui chante,
et d'un coup disparaît.

Mais lui, qu'est-ce qu'il en sait,
le divin, le sacré,
du besoin, de l'ardeur,
de la honte, de la peur,
de la peur de glisser
en ayant consommé
cet amour passionné ?

Il n'en sait rien sans doute,
mais il sait ce que coûte
à un cœur solitaire,
à une âme réfractaire,
le prix du "rien à faire",
de l'amour étouffé
de deux êtres, à jamais,
maintenant séparés.

À jamais disait-il.
Lui, l'idiot, l'imbécile,
le poète à scandales,
romantique à deux balles,
mais j'oserai lui dire,
que du meilleur au pire
au hasard d'une rencontre,
j'irai dessus ton ventre
poser tous mes cheveux.
Cet endroit où, moins vieux,
étaient cloués mes yeux.

Et ce jour-là peut-être,
sans rien faire paraître,
on ira pour toujours,
se noyer dans l'Amour.