Ce texte est une participation au concours n° 38 : Le souffle du vent
(informations sur ce concours).




À un signal donné, au son de la trompette, les quatre vents en sentinelles aux quatre coins de l’univers s’activèrent. Longtemps ils avaient scruté l’univers ; les constellations, les galaxies et leurs amas en grappes fluorescentes, guerrières dans ce combat lunaire entre ténèbres et lumière qui dure depuis des millénaires :
Le temps était venu ; enfin !

Les vents se dirigèrent vers l’orient, vers une ville dont l’éclat était semblable à celle d’une pierre précieuse ; une pierre de jaspe, transparente comme du cristal. Ses rues pavées d’or projetaient leurs reflets orgueilleux sur des murs gargantuesques couleur de jaspe. On aurait dit que des géants raffinés s’étaient amusés à peaufiner un espace stellaire loin des yeux indiscrets. Là où seule l’imagination a le droit de cité. Là où seuls les anges ont le droit de nicher. Là où le temps n'a pas le droit d'exister…
Au bout de l’allée principale s’érigeait un Trône couleur saphir sur les bras duquel reposaient sept coupes en or dont la pureté n’était pas à douter, contenant une mixture que des années de colère avaient concoctée. Les quatre vents, dans un tourbillon révérencieux, s’emparèrent des précieux élixirs, puis quittèrent la ville à une vitesse exponentielle.

D’abord les quatre invitèrent les constellations à s'enivrer d'une valse macabre où le tempo allant crescendo augurait l'éclatement de leur structure cathédrale. Les galaxies secouées laissaient tomber de leurs grappes fluorescentes des étoiles que happait le vide sidéral, affamé tel un pèlerin perdu quarante années-lumière dans le désert. La voûte céleste froissée plissait le lin de son firmament, étirée à son point de rupture. La lumière, voyageant, un instant s’aveugla de poussières stellaires, résidus d’atomes de corps célestes désintégrés, avant de s’habiller de terne posthume.
Puis, en un cyclone, le temps se mit à s’enrouler à rebours autour de l’œil : l’an deux mille, l’an mille, Jésus-Christ, l’an moins mille, l’an moins deux mille, l’an moins trois mille, l’an moins quatre mille… les eaux de dessus rejoignirent les eaux de dessous pour avaler les temps modernes, engloutir les progrès scientifiques, les conflits planétaires, les projets interplanétaires, Darwin, Noé, Adam, l’âge de glace, et les métaux précieux, et les pierres polies, et les pierres taillées, et les théories conspirationnistes, et même les nébuleuses… tous engloutis dans le ventre du cyclone ; la terre et les eaux aussi.

Ne restait que le voile frêle, la voûte céleste froissée dont le fin lin de son firmament constituait désormais une structure inutile et dangereuse pour l’équilibre du néant. Alors dans un ultime soufflement, les quatre vents enroulèrent la toile fragile qu’ils firent disparaître comme une balle d’automne dans les profondeurs du vide sidéral.

Et la lumière ne fut plus !

On ne put que deviner à travers le doux murmure des quatre vents apaisés leur remontée vers la ville dont l’éclat était semblable à celle d’une pierre précieuse ; une pierre de jaspe, transparente comme du cristal. Cette ville dont les rues pavées d’or projetaient leurs reflets orgueilleux sur des murs gargantuesques couleur de jaspe. Là où on aurait dit que des géants raffinés s’étaient amusés à peaufiner un espace stellaire loin des yeux indiscrets. Là où seule l’imagination a le droit de cité. Là où seuls les anges ont le droit de nicher. Là où le temps n’a pas le droit d’exister…