Échapper aux hurlements venant du dehors, bénéficier encore de quelques minutes de repos, oui j'aurais aimé être sourd.
Nous étions vingt et cent, la nuit non achevée résonnait d'aboiements.

Expulsés des baraquements, nous nous serrions très fort.
Les uniformes criaient, la meute s'excitait.
En flot vagabond, déjà épuisés, nous avancions vers les barbelés, chacun frôlant son prédécesseur.

Nous regardions nos pieds, à quoi bon lever les yeux quand la nuit est en soi ?

Que faisais-je dans cette immense cage à présent ouverte ? Mon grand-père s'appelait-il Arendt, Boris ou Domingo ?


Je suivais docile et sans comprendre, j'avançais comme on me le criait. En renfort les chiens nous harcelaient, ils criaient comme on le leur disait. Il fallait avancer un pied et puis l'autre, rester debout même courbé même cassé.

Je n'avais pas de manteau, le froid et la neige me transperçaient. Une vague couverture me pendait sur le dos, relevée sur la tête pour atténuer les bourrasques. Cette couverture trouée, arrachée en dernier réflexe, faisait pour le mieux.

Nous marchions par centaines, dans un mélange de boue et de neige, je n'en connais pas le nom.
Mes pieds avaient gelé en même temps que mes sandales.

Nous suivions les traces dans une poussée sans but, sans manger, sans destin, sans parole.

Oui j'aurais voulu être sourd pour ne plus entendre les cris, ceux des gardiens, ceux des battus ou des abattus.

Que peut-on attendre d'un chemin sans fin quand on vous frappe pour aller de l'avant ?




Très loin, très haut, dans son fief, un grand chef illuminé avait décidé qu'il nous fallait marcher. Il voulait nous cacher aux yeux de ses ennemis : des armées surpuissantes venues de l'est comme de l'ouest. Il pensait ainsi dissimuler ses crimes, mais ceux-ci étaient si visibles !

« Marchez », disaient les gardiens pour obéir au chef. « Marcher », se disait chacun : surtout ne pas chuter, le risque de tomber était pire qu'une hantise.

Il y eut un jour, il y eut une nuit. À nouveau un matin, et aussi tout un jour, suivi d'une autre nuit. Il y eut bien des jours et encore des nuits, des vivants qui marchent, des mourants allongés, des cris de douleur, et souvent d'agonie.

Il y eut un cortège, des chutes, des souffrances inouïes, des aides et des soutiens, des compassions mais surtout le silence.

Le silence qui écoute et refuse d'entendre. Le silence qui n'a rien à dire car chacun sait ce qu'il vit, ce qu'il sent, ce qu'il redoute.
Le silence qui dure, qui tient lieu d'horizon, qui tient lieu d'avenir.




Après un si long temps, des sons incongrus m'arrivèrent. D'une discrétion insolite, un grondement lointain, oublié, devenu inconnu, perça la nuit et le brouillard enneigés. Comme un ressac, un haut puis un bas, puis encore un haut.

Une mer ou un océan serait-il derrière l'horizon inexistant ?
Nous étions des milliers exténués, affamés, dirigés, encadrés : que ferait-on d'une mer ?


Au matin les cris des gardiens ne diminuèrent pas, il fallait avancer, les chiens veillaient aussi.
Je sentis vaguement mes pieds insensibles enfoncer dans le sable, un sable mouillé.
Une immense plage accueillit tour à tour notre flot d'ombres en haillons, aveuglées, assourdies.


Soudain je n'étais plus du nombre, je me sentis devenir unique, dans un espace nouveau, un espace qui me perdait, où plus aucun chemin, plus aucun voisin ne pouvaient me guider. Ma solitude me bouleversait, si violente après une telle promiscuité.

L'air du large me fouettait, respirait comme un espoir, comme si Arendt, Boris et Domingo couraient à ma rencontre.


J'aspirai un peu de cet air bien trop violent pour mes poumons sclérosés.


Une première vague glacée recouvrit mes jambes, le bruit des mitrailleuses se déclencha d'un coup.
Nous avancions plus vite, suppliant l'eau de faire bouclier.
Certains criaient, certains tombaient, tous tremblaient.


Les armes, les gardiens et les chiens guidaient notre destin.




Le silence est revenu, à leur rythme les vagues inondent le rivage.