Le son strident des volatiles déchire le ciel matinal. Je sens le macadam craquer. Les piétons passent sans émotion, comme si tout restait dans la norme de leurs équations personnelles. Des affiches scandent en quatre par trois un slogan de conformisme où nous devons marcher tous ensemble sur le même chemin. Personne ne voit le soleil pleurer et les oiseaux crier.

Je m’arrête un instant. Les vitrines débordent de bocaux roses enrobés dans du papier rouge et doré. Une sylphide en plastique tend une boîte de chocolats en direction de la rue, invitant monsieur et madame Tout-le-monde à déguster les poussières sucrées du moment. Je me vois, un clown triste au regard usé, aux yeux rougis par le froid hivernal. Mes habits taillent trop grand, mes chaussures tiennent avec des élastiques et mon dos se courbe sans vergogne. Je ressemble à une tache de vin sur une nappe de fête. La magie de décembre n’agit plus sur ma silhouette fatiguée. La citrouille ne se transforme pas en carrosse. Crapaud un jour, crapaud toujours me répètent en silence les autres, celles et ceux dont les pieds vont tous dans une seule direction, pas la mienne semblent-ils me dire.

Aujourd’hui, je n’ai pas la force de tendre la main ni de quémander un morceau d’humanité, un simple sourire ou des mots d’encouragement. Je ne suis pas un réfugié venu de Tripoli, de Damas ou de Bucarest, juste quelqu’un du cru tombé par malchance sur la route pavée de bonnes intentions. J’ai maintes fois tenté de me relever. Ils ne m’ont pas répondu ou alors à voix basse sans me regarder de leurs yeux de cendre. Pour eux, je ne suis qu’un parmi tant de malheureux abonnés au lit de carton, à la mauvaise vinasse plein les dents et aux bouches de métro. Je n’ai pas envie de leur jeter la pierre, elle tacherait leur beau jardin.

Le soleil pleure mais personne ne le sait. Les oiseaux crient pourtant aucun ne les entend. L’année se termine comme elle a commencé, dans le froid et sur le bitume, loin de la chaleur du foyer, des rires d’enfants et des mots d’amour. Je vais reprendre mon périple à travers la ville, abandonner les promesses muettes d’une beauté de vitrine dont les papillotes me restent étrangères. Ils ne le savent pas mais je vois la fin, la leur, la mienne, celle du temps et de la volupté, de la luxure et des faux-semblants. Je la sens dans le ciel dont le roi est en larmes. Je la ressens au plus profond de mes écoutilles comme une craie crissant sur le tableau noir. Des becs pointus sertis de plumes sombres me la hurlent pour que je ne l’oublie pas. Je regarde mon reflet dans la lucarne du monde puis pars sans me retourner. Ce n’est plus pour moi. Depuis trop longtemps.