« Douceur, lorsque les vents soulèvent la mer immense,
D’observer du rivage… »
Lucrèce (II, 1-2 – trad. José Kany-Turpin)


Sans fin dis-tu, mon ange, empoigné sur les flots
l’air invisible gire en l’aveugle lumière
là-bas comme
un Sisyphe ébranleur de fracas, gifle ici
dont se gonfle un moi de peau sans ailes
pour retarder sa mort ; et tout ainsi mouvant
d’un seul tenant d’étreinte immense,
ainsi Réel absurdement,
ce tant de bruit et de silence, chair
s’en fût-il fait le fil,
par évolution
et bipède et langagière
– depuis que Galilée superbe
a mis un cou coupé au Verbe.

Pourtant, et c’est encore toi qui parles,
déjà tu as senti par tous tes yeux ses flots
prendre place et aventure
au gré d’un dépôt de culture,
là-haut, dans le cerveau
pour électrochimiquement
devenir univers, où
dans cet azur d’un ciel brille un soleil
en état d’équilibre hydrostatique
et souffle dans cette caresse un vent frais
ouest-sud-ouest dont s’enchevêtrent les parfums
iodés à la rumeur semblablement chaloupée
gris-bleu, brun-vert, gris-vert, et scintillante
de la houle et des arbres,
sur et sous la blancheur,
telle une lente écume au ciel dans la pluie de lumière,
des nuages qu’un trait noir –
(c’était un oiseau)

et ce,
parfois,
jusqu’à connaître
– hors aigre rumination, délectation morne ou brusque télescopage avec le cuivré pulpeux d’un corps femelle, qui d’un regard ou d’un sourire ferait bifurquer l’ensemble dans de mâles enchaînements…

une plus
palpitante
émotion

qu’il faut bien se résigner ici à désigner du terme général de « sentiment de Beauté »
doublée de l’intuition quelque peu pathétique
que CELA hormis,
la viande humaine, minuscule et temporaire maillon dans l’œuvre physique en cours depuis bientôt quatorze millions de millénaires
(à ce jour et environ – Source : Wikipédia),
ne peut à cette énigme in progress ajouter

RIEN

suscitant soudain le désir que
dans l’air maintenant expiré vibre
pour une oreille humaine
l'appareil phonatoire

– mais le cerveau se ravise : pour une raison qui m’échappe, il a toujours répugné à ce que maintenant on t’entende en ma voix ; et c’est vrai de toute façon qu’un chant à notre époque, ben…

alors la main
esquisse des notes qu’elle annote et retravaille encore de tout ce corps que travaille,
épuisante et jubilatoire,
enrageante et libératoire,
inquiétante et incantatoire,
l’exigence, mettons : un peu folle, que
(serait-ce la maladie qu'au moins depuis Homère, se refilent les « Poiètes » ?)
que des mots jaillissent
Quoi ?
comme un cambré de baleine sur le fil d’une araignée
– l’Éternité ?

Oui, quelque chose
d’un peu cosmique comme ça.