Rien
un silence
juste un balbutiement

et cet imperceptible tremblement des lèvres, accolées en douceur au temps qui passe, ce n'est pas baiser de paix, ce n'est pas murmure contre l'angoisse, pas un rempart contre le désarroi, juste un affleurement, une confluence, une infime tension vitale, un instant dérobé à la mort toujours étale

et ce plissement sur le visage où la vie se resserre, pas une douleur, pas une souffrance, pas un effroi, quand les cris au fond de soi s'effondrent, quand sèchent les sueurs des fièvres, et s'évaporent les mirages en nuées jusqu'au ciel des yeux, mais un froissement d'existence à l'approche de ces moments quand tout remonte à l'orée du moi, tout frémissant sur la peau, la conscience en chaque pore, en chaque grain ; quand le monde s'éprouve jusqu'au frisson dans un papillonnement de lumière

et cette secousse sur les joues, infinitésimale, onde passagère, pas une frayeur, pas un spasme de douleur, mais une candeur première, originelle, initiale, là où se rencontre le monde au-delà de soi, en cette frontière où finit le moi et commence un dehors, vaste étendue incommensurable, univers sans le moindre rebord, où tout est autre, insondable, si proche et si lointain ; et l'on se sent à peine, vétille, fifrelin de rien, à peine une poussière.