Bien sûr il y a le vide que tu me donnes,
Permanente absence que mes mots fredonnent.
Évidemment il y a la pluie que le ciel
Déverse sillonnant de sombres ruelles.

Tout cela restera dans ce terrible froid
Qui résonne en moi tel un éternel effroi.
Au fond des yeux ta silhouette embrasse le fou
Rêve de la chaumière aux cent marmots, mais nous…

Bien sûr nous, nous bavons l’absence aux grands mots,
Et nous la remplissons oui, remplissons de faux
Évidemment trop vide pour évident sourire.
De cycle en cycle tout se doit d’enfin périr.

Je me dore sous un soleil nouveau et chaud,
Ma longue agonie, mon désespoir, mon fardeau
S’échappent sur cette mélodie qu’un bal musette
Soulève sous mes pas légers contant fleurette.

Bien sûr il y a inconcevable et naïf,
Sommeil et rêve, conscience et amour. Chétif,
Évidemment je bouscule tendrement ton cœur
Tant ma solitude perle quelques liqueurs.

T’aimer, c’est être funambule à l’équilibre
Téméraire, trapéziste ayant le vertige. Libre
De craindre, libre d’espoir, libre de vivre
Son histoire à cent lieues de celle des livres.

Bien sûr que quelques alexandrins n’y changeront rien, bien sûr que le moindre mot n’amènera à aucune fin. Évidemment j’écris, évidemment je crie mon envie meurtrie par cette ligne à l’infini sablier mais je ne dépéris pas, bien au contraire, je suis épris d’un impossible mais ne fuis point. C’est solide et encastré de certitudes que je me tiens fier devant le vide, aucun membre ne fléchit, quelques pensées larmoyantes en guise de faiblesse, j’ai le buste droit, tant empli de roses que de leurs délicieuses épines. Les écorchures appartiennent aux épopées, tout comme les déchirures appartiennent à l’amour. Je ne les crains pas, elles sont déjà là, marquant la chair telle une fresque qui dessine nos envols qui une fois à terre s’embourbent dans l’appréhension, dans la réalité des âges qui, de sens n’ont que ce que le regard des autres lui donne. Je prépare un nulle part au milieu de tout, un ineffable aux poèmes mélodieux, un gouffre trop étroit pour notre amour, une arche pour deux cœurs fous, une cave voluptueuse par ses millésimes, une tempête nous mettant à nu, des apparats de nature rouges et peaux, des lèvres sans cesse papillonnantes ; de sourire en rire, de doux mots en poèmes, de cris en théâtre… Nous serons passion, nous serons tout autre que ces autres, nous serons Anna et Grégoire, nous serons la romance contemporaine, nous serons le rêve des cœurs, le fantasme des seuls… c’est souvent en ces mots que raisonne l’absurde tant tu es loin, loin de moi, si loin que ton corps s’offre à un autre, cet autre qui, de confort en proximité, te rend femme. Cette femme qui, un jour mienne, m’a glissé entre les veines ; ce jour infiniment revécu, ce jour de peine traînant le pied dans cette gare aux milles regards d’une histoire qui s’égare… le teint blafard je suis allé m’asseoir conscient des bagages emportés sur ce départ et je ne peux t’en vouloir d’avoir donné place à un homme, « il faut bien que le corps exulte ». Mais je suis de ceux qui n’ont de place face aux grand-places encombrées d’amourettes, je suis de ceux qui ne savent plus comment faire taire des émois à jamais en moi. Je suis Grégoire, étrange personnage aux sonorités passées se perdant dans sa quête à la nature dénaturée par l’incompréhension de sa bien-aimée. En somme un petit con courant désespérément après la femme qu’il aime, qu’il aimera, qu’il aura aimée et qu’il aura soulignée dans tant de lignes à la ponctuation close.