Telles nuées de sylve qu'aux flammes ont donne en nid,
Des pans de vie entiers se tiennent en tourmente.
Ce temps de l'entropie est stèle de granit
Sur la tombale Passion qu'anthropocène' hante.

Torpilleurs, chalutiers, sur la glace qui brise,
Faut-il à notre urgence joindre vos fumées grises ?
Le gisant de l'Arctique, devenu les 'brisans',
Mirroitent dans leur tangage un ciel noir et borgne.

Cette ambition loufoque de l'espèce nous lorgne,
Toisant dans la défiance le futur de ses ans.
Nous, de nos habitudes, sur l'ignorance ancrée,
Nous faisons une Croix guettée de cormorans.

Canicules, orages, sécheresses, ouragans,
Extinctions, maladies, pollutions et marée...
Faut-il plus d'augures funestes aux matelots
De ce vaisseau de roche dont l'orbite est les flots?

Indifférent au sort qu'il porte à la ceinture,
Ruminant ses vindictes comme macère le vin,
L'homme moderne porte l'injustice en son sein,
Sa connexion à Dieu n'est plus qu'une friture.

Que dire des baleines qui cherchent leurs amants
À l'autre bout du monde en des odyssées folles,
Lorsqu'elles traversent les voiles de pétrole géants,
Et qu'elles croisent harpons en guise d'espingoles.

L'humanité n'est plus sous d'éthiques pavillons,
Voyez, de sa pensée, les costumes sont haillons.

Son ignorance l'amène par milliers dans les dunes ;
Jusque dans les marais pour aller ricocher,
Vraiment, l'Homme ne connait plus guère que son clocher,
De ce que fut 'sauvage' il fit viande et belles prunes.
Et de vieillesse tendre au feu des cheminées,
En souvenir d'oubli dans les yeux des enfants,
Reproduisent cette chaîne chaque jours de chaque ans,
Dégénèrent - Il faut vivre ! - années après années.

Lorsqu'enfin se présente l'opportunisme du fer,
Il le croise si bien que le monde se souille.
Plongeant l'humanité dans d'infinis hivers ;
Aux guerres et aux Empires, l'Histoire est la rouille.

L'intellect qui feint est nocif et ronfleur
Il fait de nous, humains, la pire bête enragée.
Regardez ces troupeaux lancés, arme chargée,
Comprendrez-vous demain qu'ils dorment sous quelque fleur ?..

Quelle énergie dans la vindicte, Jeanphi
À mon tour :

Tel un oiseau, quittant le nid
Pour se jeter dans la tourmente,
Vient s’écraser sur le granit ;
Comme son souvenir qui hante
Les arabesques de la brise...
Coquelicot sur robe grise,
Le soleil jaillit des brisants.
Écarquillé dans le ciel borgne,
Il se morfond de rage et lorgne,
Depuis l’antique fond des ans,
Vers mon âme bien mal ancrée.
Dans un envol de cormorans,
Dans d’incroyables ouragans,
An fil montant de la marée,
Comme les vaillant matelots,
Elle a bravé les sombres flots ;
Portant écume à la ceinture,
Entre l’escarboucle du vin,
La rondeur blanche de ton sein
Et la graisse de la friture.
La mer a vomi ses amants ;
Galvanisée de brumes folles,
Les a crachés – piètres géants –
Comme des boulets d’espingoles.
Dans l’âpre vent, leurs pavillons
S’agitent comme des haillons,
Tandis que là-bas, sur les dunes,
On entend un son ricocher.
C’est le bourdon du vieux clocher
Qui ne sonne pas pour des prunes.
À la chaleur des cheminées,
Dorment les vieux et les enfants.
Qu’ils aient six ou quatre-vingt ans,
Ils passent leurs belles années
À combattre, croiser le fer,
Défendre la Nation qu’on souille.
Ils se réveillent en hyver,
Piqués de salpêtre et de rouille,
Hagards devant l’âtre ronfleur,
Offrant à la flamme enragée
Leur âme, de regrets chargée...
De l’age, il ne reste une fleur.

V14, lire : An Au fil montant de la marée,
et V15 : Comme les vaillants matelots