Bon, je le refais différemment :

Au sanglot de l'usine, sous la cheminée brune,
Se déploie un tilleul en son havre resté,
Lui seul en ces lieux est icône d'été,
Et ses branchages morts reviennent à la commune.

À l'heure où le Brésil fait sa tasse de thé
Des permis d'exploiter, de dévaster la lune,
On se passe mal d'un arbre, même s'il n'a aucune
Aptitude à l'apnée, en son fief resté.

Et puis si la planète, par les hommes piquée,
Finissait par cracher son dernier filon d'or,
Et que n'en restait rien, qu'un gros caillou qui dort,

Y serions-nous encore, la mirette trempée ?
C'est qu'à la fin des temps l'ère s'est préparée,
Pour qu'en un beau tilleul nous pressentions la mort !..