Elle attendit qu'il prenne sa douche. Elle posa la photo sur la table du séjour. Pris son sac, sa mastercard et son passeport. Elle sortit sans claquer la porte et avant d'inutiles explications.

- Taxi, à l'aéroport !

Où aller n'était pas la question.

Elle est l’autre, la fille d’en face. De sa fenêtre, elle voit cette femme prendre son manteau. En baissant les yeux, exactement six minutes plus tard, elle la voit sortir et hêler un taxi. Quelque chose dans son allure, peut-être la façon de tendre le bras, saccadée, ou de jeter son sac dans le taxi, lui crie : elle, elle ne joue pas. Elle l’envie tant, à cet instant.

Tout en bavardant légèrement avec le chauffeur, les taxis ne sont pas tous des brutes désagréables, elle fait ses comptes mentalement. Partir n'importe où, c'est bien gentil, mais doit-on pour autant prendre l'avion ? C'est cher, ça pollue et, au bout du transfert, on n'échappe pas à soi-même.
"Finalement, je ne vais pas aller à l'aéroport ce soir. Vous connaîtriez un petit hôtel propre, dans le coin ?"

"On n'est pas bien, là, tous les deux, entre... "
Je ne finissais pas ma phrase, tant j'étais charmé par son air ébaubi. Il regardait l'espèce de machine à laver avec émotion...
"J'ai pu acheter une ovule après seulement huit mois d'attente, et tu es né peu après... allez viens maintenant, Goldorak, c'est le printemps, faut qu'on se lave."

Quand l'écriture rend l'écrit vain, ce n'est pas le moment de se demander pourquoi tant de maux.

Le taulier la vit entrer et la jaugea en un instant: encore une paumée qui n'avait pas pu aller jusqu'à l'aéroport. Le clin d'oeil de son complice chauffeur de taxi le lui confirma. Une fois droguée, la fille n'entrerait toujours pas dans un avion mais s'enverrait quand même en l'air.

Arrivée à l'aéroport, elle choisit une destination comme on prend Biba et pas Nous Deux au rayon magazines. Elle rendit son sourire à un homme élégant qui la dévisageait.

Pedro Alvarez se signa, agenouillé devant la madone. Dehors, la belle Frida l’attendait. Elle n’avait pas bon caractère, Frida. Il soupira. La neige avait fondu, envolée, disparue, la poudre de rêve. Comment l’expliquer à celle qui le guettait en bas des marches, patiente, la main sur son browning ?

La nouvelle était trop courte. Personne ne voulait la publier. Sans succès, il s'abima les mains à vouloir l'allonger en tirant dessus.

Au matin du vingtième jour, la neige cessa de tomber. Baldù marchait le long de la jetée, la mer à ses pieds, sombre et mouvante. Ses chaussures de ville étaient déjà noyées, mais personne sur l’île n’avait de bottes de neige, évidemment.