Frêle et muet sillage apaisant la douleur,
Un ultime secret arraché à nos drames
Qui s'étire et s'évade, éclipse le malheur :
Un souffle de vapeur, juste vingt et un grammes.

Voici le mot, voici sa note et sa couleur,
Ses ondes survolant l’escalier de mes gammes.
Pianissimo, d’une litote en fond de chœur,
Son signe ambivalent noue le fil de ma trame.

Le percolateur rend son expresso,
Son averse molle à la ronde effluve,
Sa brûlure lente et son calypso
Abreuvent ma gorge ainsi qu’un Vésuve.

Ce matin bien trop tôt la biscotte est tombée,
Splash ! Sur le carrelage ! Alors bien sûr le miel,
Tartiné largement sur la face bombée,
Pareil à mon dépit a pris un goût de fiel.

Tout concourt à la catastrophe,
C’est l’ignoble loi de Murphy
Qui règne en maître philosophe.
De ses principes faisons fi !

Sur le chromo le temps tricote en amateur
Une image brûlant de ses dernières flammes ;
Sa dynamo blême et falote abdique et meurt
D’un adieu nonchalant, pantomime sans âme.

D'avoir trop suivi le joyeux corso,
La tête me brûle, il faut que je cuve.
Je rêve d'un spa, d'une thalasso,
Mes panards au frais dans le pédiluve.

Le martel des sabots réveille le quartier
Gavroche a rassemblé ses plus belles gobilles
Et s'esquive en courant, saluant le laitier.
Bientôt résonneront quelques folles bisbilles.

Dressant sur le pavé son caractère altier,
La bascule à charlot fait trembler gars et filles,
Tandis que le moineau saute sur le mortier,
Plus leste que le feu, moulinant des gambilles.

A mes amis savants, ce que j’ai découvert
Après avoir traité mes nombreux spectrogrammes,
Je peux vous l’affirmer, en qualité d’expert :
L’âme a bien une masse ; elle est de vingt-deux grammes !