De tous les champignons, ceux que mon nez préfère
Sont les trompettes de la mort ;
Les poêler doucement ne peut que satisfaire :
Le nom est leur unique tort.

Le nez baissé, je cherche des trompettes
Quand, tout à coup, je sens sur mes cheveux
Tomber un truc... D'un vol de gypaètes
J'ai récolté d'un festin les aveux.

Un gypaète, en quête de festin,
Dans une ambiance digne de John Ford,
Attend, planant, la mort d’un bouquetin
Comme d’un pendu au bout d’une corde.

Les verres s’entrechoquent, la nuit s’illumine,
Le rire des convives chasse le chagrin.
Sous l’or des chandeliers, l’abondance domine,
Et le bâfreur succombe aux douceurs du festin.

Aparté pour Myndie : Tu as parfaitement résumé mon festin de ce soir sauf que j’ai pas des chandeliers en or !

Je rêve d’un diner en amoureux,
Où à la lumière des chandeliers,
La femme que j’appelle de mes vœux
Souhaiterait devenir ma moitié.