Ce texte est une participation au concours n°7 : Au travail ! (informations sur ce concours).




Incliné dans ce sens, fléchi dans celui-là,
courbaturé sans fin toujours je dois
démonter disséquer désosser
la machine à mystère,
au chalumeau lui faire cracher ses étincelles.

Je dois encore
déboulonner le ciel et dévisser le sol,
ouvrir au racaniac l’horrible sens du mot cruel
ou sans un haut le cœur,
percer la molle entraille du monstre mécanique
en usant du marteau-piqueur.

Je suis un bricolo maniaque,
à la pointeuse pointilleuse,
à l’établi wifi,
tablier estampillé,
range-boîte à outils rangé.

Mécano mégalo, mon métier est ardu.
Le smic, le dos foutu, la sécu qui s’en fout.

Le patron est en fuite,
la secrétaire enceinte,
et le comptable en plein doute.

Trinité vanité banqueroute,
tant de petits ouvriers à la triste mine
et pas le moindre syndicat.

Que fait Zoro que fait Zola,
que faisons-nous-là, dans nos anoraks,
notre boîte à tartine à la main ?