Il avait tout retourné dans son crâne. Tout. Les secondes des heures avec elle. Le Big Bang. La bise d’hiver sur ses joues transies. Le débarquement du 6 juin 1944. Les secondes précédant le Big Bang. Les tu-me-manques, tu-me-manques. Ses larmes taries sous le soleil de juillet. L’Inquisition espagnole. Les graviers souillés de la Tamise. Tout. Il avait tout retourné. C’était les tranchées dans son crâne. C’était Verdun dans son âme.

- Tu sais que j’aimerais t’oublier ?

Voilà ce qu’il lui avait dit en l’emmenant à l’écart de la piste de danse. Les années quatre-vingts résonnaient partout sous l’immense toile tendue au milieu du parc. Ambiance Casimir sur le dance floor. L’île aux enfants assaillie par une horde d’adultes nostalgiques. La résistance s’organisait face à cette offensive passéiste. Les insoumis avaient établi leur QG autour de l’open bar, dilapidant les munitions alcoolisées disponibles afin de vaincre leur morosité.

Ils s’assirent sur deux des coussins pourpres jetés pêle-mêle sur le sol en lino imitation wengé. Une pénombre bienveillante les enveloppait. Il distinguait à peine son visage. Les basses grondaient jusqu’à eux à travers le sol.

Elle n’avait pas vraiment réagi. Fidèle à son habitude. Elle avait rétorqué par une pirouette. Sa spécialité le hors sujet. Elle éludait avec classe. Toujours. Le sourire égrillard, ses yeux vert amande discrètement levés vers le ciel, suspendus quelque part entre l’exaspération et la séduction.

Un silence tourbillonna entre eux. Une poignée de secondes, une éternité fugace. La vie en apesanteur.

Il aimerait l’oublier.

Il y avait une certaine sagesse dans l’oubli, cet acte clairvoyant de la reddition. Il faudrait apprendre à mieux oublier. Effacer les souvenirs, gommer tous les instants enrobés de mélancolie soyeuse dans lesquels on s’empêtrait jour après jour, sans plus très bien savoir quoi en faire. Un peu emprunté, un peu gauche. Recouvrir l’innocence originelle, source de crédulité bienveillante indispensable pour affronter le quotidien illusoire. Ignorer encore, pour quelques instants, que l’on allait souffrir. Savourer la possibilité d'un avenir. Ressusciter du passé, accoucher du futur.

Il ne savait pas quoi dire. Si ses paroles l’avaient laissée impassible, il ne voyait pas ce qu’il aurait pu ajouter. Alors il ne dit rien. Il était plutôt partisan du ne-rien-dire quand on avait justement rien à dire. C’était une vertu admirable de pouvoir se taire en de telles circonstances. Peu de gens pouvaient prétendre la posséder.

Elle évoqua l’ambiance réussie de la soirée, la décoration paillette, les lumières bigarrées, le buffet Fauchon somptueux et le DJ apparemment célèbre. Il assurait non ? Il n’en savait rien. Il n’avait pas vraiment prêté attention à la musique. De toute façon, on pouvait difficilement ne pas assurer en enfilant des tubes âgés de plus de vingt ans et que tout le monde connaissait par cœur, non ?

Il aimerait oublier.

Les balades impromptues autour du canal étriqué, l’eau limpide corrodée par la mélasse verdâtre. Le dédale des anciens abattoirs réhabilités, les façades de briques rouge sang, les énormes poulies de fer forgé saillantes comme des flèches. Les pauses à mi-chemin sur le banc, celui dissimulé derrière le lilas blanc luxuriant. Ses paroles passionnées, son regard posé sur lui comme un dompteur apaisant son félin. Leurs pas langoureux, leurs corps unis.

Il chaparda une coupe de champagne à un serveur passant par là et l’avala cul sec. Pas mauvais. Enfin, pour une soirée open bar, il était plutôt savoureux. D’habitude, dans ce genre de réception, la qualité du breuvage pétillant oscillait plutôt entre celle d’un crémant douteux et d’un mousseux amer.

Il aimerait oublier.

Sa longue chevelure mordorée, onctueuse et dense comme les cumulus de printemps. La mèche libertine ondoyant sur sa joue. Le cérémonial du bain nocturne, la mousse lactescente sur sa poitrine, le shampoing minutieux, ses cheveux mouillés, la senteur fleurie de sa peau encore humide.

Dehors, un feu d’artifice éclata. La terrasse fut rapidement bondée de monde. Des hauteurs du parc ils apercevaient la Seine assoupie, l’île Seguin en friche. Au loin, derrière les fumigènes évanescents, la tour Eiffel s’illumina quelques instants.

Oublier les rêves à l’aube, les paroles d’une chanson célèbre, le nom sur un visage familier, l’anniversaire de son mariage.

Il aimerait tant.

Boire de nouveau à ses lèvres comme les esclaves s’abreuvaient à la gourde de leur maître. Fourvoyer ses songes à travers les nuits barbares. Anéantir ses secrets indicibles. Torturer ses désirs captifs. Et de son cœur faire rapine.

Il aperçut un type rôder autour d’eux, d’un air faussement désinvolte. Il reconnut son nouveau copain, enfin le dernier en date, ou plutôt celui du moment. Il ne savait plus comment les désigner tellement il en avait vu défiler. Bref, celui-ci, c’était le petit black malingre à la démarche claudicante. Facile à distinguer. Elle ne cessait de s’entourer de types qui affectaient de l’aimer. Cette ténacité dans le fiasco sentimental le déconcertait.

Toutes les autres femmes qui avaient traversé sa vie n’avaient été que des palliatifs à sa solitude, des passades sexuelles, des alibis sociaux pour rassurer ses contemporains. Avec elle, il avait frôlé le paradis.

Il se leva et libéra la jeune femme. Sans jalousie. Apathique, un peu. Compassionnel, sans doute.

Il traversa la piste de danse pour rejoindre l’open bar, résolu à découvrir le nom de ce champagne si harmonieux.

Il aimerait tant l’oublier.