Ce texte est une participation au concours n° 39 : Le souffle du vent

(informations sur ce concours).

Ce matin, un silence inhabituel fige les oiseaux dans les arbres. La rosée stagne au bord des feuilles. Une pesanteur opprime la campagne où les blés dressent leurs silhouettes immobiles.

Devant ma fenêtre ouverte, la chaleur m’incommode. Les rideaux ne frissonnent pas, la porte du couloir ne claque pas. Au-dessus de la maison, les nuages inertes s’amoncellent. La météo annonce une canicule. Je me décide à sortir.

D’ordinaire je peste contre ma frange décoiffée à chaque pas. Aujourd’hui, pas un cheveu ne bouge.

Me dirigeant vers le port, l’inactivité des éoliennes m’étonne.

Rien. Aucun son.

La terre privée de pluie s’ouvre en longues crevasses. Des filaments grisâtres envahissent le flanc des bateaux couchés dans le varech.

Désolation.

Les vagues.

Où sont les vagues ?

L’océan s’étale sans relief. Au loin, un voilier, mât en travers, gît.

Papillon blanc épinglé sur une planche.

Le soleil incendie l’horizon sur son tombeau liquide.

Les cormorans, ailes repliées, tombent du ciel.

Pierres noires brisées.

Pétrifiée, sur le quai, je suis l’arbre, la branche, la feuille, le nuage, le blé, la terre, la poussière, le cormoran, la vague, le voilier, le papillon, l’océan…

L’oxygène se raréfie.

L’ingratitude des hommes, malgré les avertissements, l’a réduit à un bruit, une gêne, un élément perturbateur. Ils n’ont pas cru à sa proche disparition, pas plus qu’à celle des glaciers, des rivières, des sources, des forêts, des plantes, des animaux, des insectes, des poissons, des coraux…

Son dernier souffle s’avère imminent.

À moins qu’il soit déjà trop tard.

Et le monde…